Fotograma de "El desierto rojo" (1964). Michelangelo Antonioni
anoche la
palabra se resfrió
por la inusual forma que tengo de follarla.
caricias antes del amor.
después del sexo
viene la urticaria mágica de las flores.
si amontonas desasosiegos
eres el autor intelectual
de este crimen
llamado literatura.
la grafía roja del que no tiene ni una sola respuesta
tal vez un escritor
o tal vez un impostor.
alguien vende tus libros
para pagarse
sus vicios.
un corredor de apuestas llorando entre las musas.
en cantonés no hay caractér para representar la nada,
me lo dijo ella aquella mañana
después de la intemperie.
Y si el silencio
es
lo que queda de aquí en adelante?
18 comentarios:
entonces, si es lo que queda... habra que follar esos espacios mudos. entre sexos acariciados y besos... dejando que los gemidos, escriban nuevas poesias...
besos.
Excelente este post y el comentario de Lila.
No dejes espacios mudos; dale voz a las letras y no dejes de escribir por nada del mundo.
Me encantó ;)
Besos
sabés, me gusta mucho el texto...
tiene mas silencio de lo que se ve a simple vista.
un besote!!
Silencios...? d aquí en adelante...? jamás...!!! ni se te ocurra...
Los silencios dañan...
Los silencios hieren...
Hacé lo que quieras con las palabras pero nunca las silencies...!
Anacoreta...? noooo....!
Un beso grande compañero...!!!
Amontono desasosiegos, pero cada vez menos literatura.
El resto ES silencio.
Abrazo.
¿Y si la nada, después de todo, no necesita un caracter para ser representada porque es tan orgullosa que se representa así misma?
Un saludo
...de este crimen llamado literatura...
Palabras, caminos o herramientas...
Palabras propias, vendidas y compradas. Con motivos y excusas para escribirlas siempre quedaran atrás, unas veces como lastre, otras como lección... ¿Fin o causa?
Un abrazo
no somos tan felices como para dejar de escribir... Te felicito por el poema
un abrazo
poesía (eres)
un beso
Y entonces, ¿cómo se escribe el silencio? ¿Se puede? ¿Se dice? ¿Realmente se escucha? Hay algo de todo esto que siempre me envuelve. Cuando no hay palabras, qué otras palabras se usan, se follan, se escriben para hablar del silencio. ¿Es eso posible? ¿Que un silencio escrito sea como el silencio? ¿Que el silencio sea escrito?
Este poema tuya es de una fuerza que me ha sobrecogido.
Sigamos amontonando desasosiegos... tremenda,encantada de volver a visitarlo.
Soberbio.
Hace años que no encuentro el silencio. Debe ser también consecuencia del crimen de (cierta) literatura.
Salud!
el impostor será el que haga el silencio. nadie puede estar callado, especialmente los afortunados con las entrañas llenas de mariposas, estas han de volar en libertad.
salud-saludos
He leído la primera entrada, pero me detengo acá…¡Soberbia poesía sin tapujos! Me gusta el lenguaje y las metáforas, al final eso es “el escribir”
Este verso es precioso…”un corredor de apuestas llorando entre las musas“
Lo difícil es tratar de vender los libros, hay que mantener los vicios con otra labor mientras esto sucede…Y mientras esto sucede, leérselos a nuestras madres que dirán que son buenos para sosegarnos el alma. (Digo, no sé)
Un abrazo
quise volver acá
acá mismo
y quedarme...
besos, R.
L.
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