martes, 28 de octubre de 2008

PLAZA VICENÇ MARTORELL / STAND BY


Para Lorena, por 250 segundos de eternidad.

Viene el viento
y nos lleva al vientre
de un susurro desparejo.
Viene la belleza
y aquí nadie está a salvo.

Aquella mañana
(la primera y la última) prohibí
las alas de vidrio
a toda forma de vida a nuestro alrededor.
Un paréntesis para inventariar tu sonrisa.
Dejad quieta aquella escena.
No toquéis aquella mesa. Ni aquel café.
Ni aquel pelo, su pelo, codiciando
húmedos mordiscos de luz solar.
No toquéis los pájaros cansados de la hierba acrílica
que crece debajo de mi corazón.
Dejar desnuda aquella piel
a la que van a romper
todas las olas proscritas del mar.
Quietud, hordas tempranas
cabalgan por la ausencia de movimiento.
El mundo es una fotografía.

Hay un verso de amor encubierto
en el parpadeo imperceptible
que provoca
el que todo comience andar.

Vino el viento
y nos llevó al monzón
de un otoño podrido.
Vino la belleza
y ya nada quedó en pié…

jueves, 23 de octubre de 2008

INCONEXOS

NO CONSIGO HILVANAR LOS DESPERDICIOS QUE ATESORA EL POEMA. BESARÉ EN LA BOCA A LO INCONEXO, ESE ES MI DESTINO...
Las palabras
convertidas en la mínima expresión,
anudadas a la propia circunstancia afilada
que las faculta para el llanto.
Y la ciudad que hoy no dejará testigos.
Espectral y drogada.
Esta noche no habrá supervivientes.

Ruidos. Insultos y muchas ganas de bronca.
Prisioneros que diseñan diamantes para un aullido.
Le digo que no estoy borracho,
vengan enseguida. Al otro lado se ha escuchado un disparo.

A medianoche
la pólvora
transgrede
las reglas insonorizadas
del huracán.
Un cañón humeante y angustia
en la recámara.
Siempre le dijo que
recurriese al mercado negro,
a las bandas violentas,
a la balística de un beso ulcerado.

Ahora estoy seguro,
el portazo era un disparo.
Si si! Era fiebre la carcoma
de sus dedos.

La ambulancia
viene a rematar
al muerto en
su caja repleta de jazmín.

Venga inmediatamente, maldita sea.
Hay un pretexto
apuntándome a la sien…
......................................................
mis próximas palabras se esparcirán en Barcelona

domingo, 19 de octubre de 2008

LECCIONES DE POLÍTICA ESPERANDO EL AUTOBÚS

Para el “filósofo “ saharaui, por rebelarme su verdad.

Llovía. Quedaban veinte minutos para que pasase el autobús. Él se resguardaba de la lluvia debajo de un pequeño techo de madera con un cigarro en la mano. Yo tenía unas ganas locas de llegar a casa y tumbarme en el sofá toda la tarde. El viaje había sido largo y todo se complica si a la lluvia le da por hacer acto de presencia con su húmeda impunidad.
Le pregunté por la hora y me respondió en un casi perfecto castellano. Después se puso en pié inexorable como las piedras, nuestra conversación. A partir de estas líneas, la prosa se me escurre de entre las manos, y se pierde vulnerable en el barro, las palabras adulteran el contenido del lenguaje (la fría dictadura del proletariado instaurada a base mordeduras soleadas en mi imaginación). Lo que nos dijimos no tiene ninguna importancia, solo hay sitio para la tiranía del poema…

Hay un desierto. Él esta allí, yo estoy aquí.
Los chiquillos juegan por las calles de El Aaiún
mientras los soldados españoles
recogen sus cosas y se van.
No le caben más estrellas a la noche
por mucho que gritéis.

Los nómadas de corazones lejanos
te muestran la caravana
de la seda. Otra mordedura
para poder entrever el sol.

Un sueño que se le repite desde hace años. Hay
nieve enquistada en los márgenes del camino.
Dos niños de Siberia
buscan a su perro perdido
en los confines del Sahara.
No hay tratados de extradición
para colorear los ladridos de una sombra.

El está allí, y los niños juegan a la pelota.
Y yo estoy aquí,
y la nieve interpreta el papel de malvado
en la comedia funesta
de mis lágrimas. Hay un desierto, y demasiado sol…

lunes, 13 de octubre de 2008

UN POEMA, UNA HEINEKEN

Traficas con poemas
la mayor parte del tiempo.
Frecuentas gente extraña
en bares extraños
sin derecho de admisión.
En las mesas concurridas del fondo
gestionas la peor poesía occidental
que se pueda encontrar,
y la vendes imperturbable
al peso.( De regalo una heineken
helada.)
Con suerte un día presenciarás
en el desierto y bajo los efectos del peyote y el sol,
la transfiguración de un chacal
en un poeta subvencionado por el ministerio,
o mejor aún
te antologarán tus andamios verbales
en una feria de escritores fracasados,
y todo
por ser tan poéticamente “maldito”.
(...)
Necesitas del trueno azul
que vive en la casa de muñecas
y que aún no quiere engendrarte del todo.
Y eso lo sabes.
Pero siempre te ha dado miedo
confrontar la belleza
con la cara de gilipollas
que pones
al despertar…

jueves, 9 de octubre de 2008

DESHORAS

Ahora que ya estas camino de las geografías oscuras del sueño,
robaremos alegría
a los risueños pájaros de la sinrazón
para dársela
a los que sufren
en el (infra)mundo verdeoscuro
de un "Sherwood" descomunal...


Si os encuentro en mis sueños, sabré reconoceros.
Buenas noches a todos.

martes, 7 de octubre de 2008

ALMAS (ESCRITURA DEL MÁS ALLÁ )

La trasmigración de las almas.
Humo y luces al final de la niebla.
El sueño vacío de un monje zen,
se entromete en el sueño monocolor
de un anciano bolchevique.
Todos hemos recorrido
este planeta cientos de veces.
Tal vez
en otra vida,
he escrito poesía
en las paredes
del cabaret “Voltaire”,
o he respirado napalm
en una jungla fosforescente.
Lo que es seguro,
es que jamás
fui el lugarteniente silencioso de Gengis Kan.
Hay una muerte para cada uno de nosotros
agazapada entre las flores...

jueves, 2 de octubre de 2008

Quemarse a lo bonzo con un verso


Ayer las musas se marcharon y me dejaron tirado. Perfecto. Si vosotras creéis que esa es forma de tratar a un pobre poeta como yo, pues estupendo. Divertíos, emborrachaos y olvidaos de mi necesidad vital, que no es ni mas ni menos, que un poco de belleza. He cambiado la llave y he tirado vuestras cosas (espero no arrepentirme de todo esto). Mi imaginación ha tirado del hilo y ha encontrado este poema huérfano de vuestras caricias. Lo siguiente: Quemarse a lo bonzo con un verso....


ANTES DEL SILENCIO

Hoy tengo que escribir un poema.
Pequeñito y de ojos tristes.
En el que nadie se fijará,
el último de la clase,
al que por no gritarle
le ladre la soledad de los perros.
Ese será mi poema.
Tiritará, olfateará la basura,
pasará hambre.
El patito feo
que se inclina ante los cisnes
pero se sabe libertador.
Necesito escribirlo.
Necesito poner encima de la mesa
un remolino de lágrimas,
y esperar a que llueva
mirando al cielo.
Si es preciso…
arrancarme las entrañas,
derribar la culpa obstinada de la nada,
escribir en mis uñas
un verso que valga la pena,
y si la fiesta se detiene
y el mundo gira al revés,
que ellos callen
sumidos en un único remordimiento.
Tengo que parir
esas palabras,
hermosas, sanguíneas,
estúpidamente húmedas,
que circulen a toda velocidad
por el último camino que llega al corazón de la noche.
Los días se encargarán
de anegar el poema
de olvido…


(ellas dicen que no te conviertes en poeta
por escribir un sucio poema…)