eres la pared fragmentada
donde se vierte una caligrafía
remota de semen y esmeraldas…
(…)
esto no son formas de empezar un poema
debería darme vergüenza
obstruye la musa
la estética de mis pulmones
que lloran al poema no nato
me marcho ya es seguro
recojo la nostalgia
y las pinzas amarillas mordidas por la lluvia
me desclavo los puntos suspensivos
me rodeo de libros para siempre
(haikus perentorios de una vida sin tregua)
insidia de besos y espejos
me tiño el corazón con azul de metileno…
martes, 29 de junio de 2010
martes, 22 de junio de 2010
hogar, dulce hogar
"Si un amanecer decide estallarte en la cara,
estás bien jodido” me dice el taxista que me lleva a casa,
después de hacer trampas con la poesía
a la puertas de tu sexo
durante tres mil días seguidos.
“ Y ese cretino ocupando el carril izquierdo…”
vocifera el taxista
mientras mi sistema nervioso central
se va a la mierda
porque mis manos añoran ya la lluvia incierta
de tu panadería ebria.
Hace unos pocos minutos
nos retorcíamos las venas a caricias
y las lenguas que se sabían el camino
de memoria a la floresta salvaje
donde se afilan los truenos.
/ y pensar que los tranvías amarillos…/
/registrar un orgasmo como propiedad intelectual…/
/ y el café, y la ceniza degollada de los ceniceros/
Pare, aquí me bajo. ¿Cuánto es? Son siete euros con cincuenta.
Y sacas la llave. Amanece. Cierras tras de ti la puerta.
Te abres la última cerveza.
Y otra vez esa sospecha,
esa manía de amar con lágrimas en los ojos…
estás bien jodido” me dice el taxista que me lleva a casa,
después de hacer trampas con la poesía
a la puertas de tu sexo
durante tres mil días seguidos.
“ Y ese cretino ocupando el carril izquierdo…”
vocifera el taxista
mientras mi sistema nervioso central
se va a la mierda
porque mis manos añoran ya la lluvia incierta
de tu panadería ebria.
Hace unos pocos minutos
nos retorcíamos las venas a caricias
y las lenguas que se sabían el camino
de memoria a la floresta salvaje
donde se afilan los truenos.
/ y pensar que los tranvías amarillos…/
/registrar un orgasmo como propiedad intelectual…/
/ y el café, y la ceniza degollada de los ceniceros/
Pare, aquí me bajo. ¿Cuánto es? Son siete euros con cincuenta.
Y sacas la llave. Amanece. Cierras tras de ti la puerta.
Te abres la última cerveza.
Y otra vez esa sospecha,
esa manía de amar con lágrimas en los ojos…
miércoles, 16 de junio de 2010
En la ciudad...
La ciudad es un punto de fuga
hacia el vacío de neón,
es una inmensa fruta pelada
por la lengua áspera de la noche.
La ciudad, perra del caos y de las luces
dueña de los armarios con pistola
y de los patios de luces
donde los pájaros duermen
con el traje del revés.
Tú, princesa bolchevique
que reinas desnuda en la noche,
me jodes las esquinas mordidas de mi alma.
Y otra vez la noche,
para explicarte
para amarte
en calidad de testigo protegido.
Ciudad, nutria luminosa
exhumada de un río irreal,
perra hermosa del caos y de las luces,
muerdes la sombra de los viandantes
y por eso te tengo miedo,
como si con tenerte miedo
no fuese suficiente
para entrar
peinado y vestido de domingo
en el baile de vagabundos de papel
(que te curan la ictericia
con el vino agrio de sus botellas mediadas)
Sin noche no te explicas a ti misma
no te concibes
no te esnifas tus preguntas quemadas
no te descuelgas los teléfonos
de emergencias
cuando
alguien
se deje el gas encendido un minuto antes del amanecer…
hacia el vacío de neón,
es una inmensa fruta pelada
por la lengua áspera de la noche.
La ciudad, perra del caos y de las luces
dueña de los armarios con pistola
y de los patios de luces
donde los pájaros duermen
con el traje del revés.
Tú, princesa bolchevique
que reinas desnuda en la noche,
me jodes las esquinas mordidas de mi alma.
Y otra vez la noche,
para explicarte
para amarte
en calidad de testigo protegido.
Ciudad, nutria luminosa
exhumada de un río irreal,
perra hermosa del caos y de las luces,
muerdes la sombra de los viandantes
y por eso te tengo miedo,
como si con tenerte miedo
no fuese suficiente
para entrar
peinado y vestido de domingo
en el baile de vagabundos de papel
(que te curan la ictericia
con el vino agrio de sus botellas mediadas)
Sin noche no te explicas a ti misma
no te concibes
no te esnifas tus preguntas quemadas
no te descuelgas los teléfonos
de emergencias
cuando
alguien
se deje el gas encendido un minuto antes del amanecer…
lunes, 7 de junio de 2010
Uno de esos momentos
Francis Bacon. Autorretrato
Quiero un poema
como una hermosa patada en la entrepierna
como un trueno follando
a la ceguera de un fósforo mojado
como el sudor expedito
de un condenado
quiero un poema que no me permita
dormir tranquilo
sin antes mirar debajo de la cama
y saludar al gigante verde que llora
quiero un poema donde vuelva a parir
la estrella
un ternero de fuego
en la quietud ilimitada del vaso de agua
quiero un poema para cuando llegue la sombra
poema
rebelde quiero un…
poema – perro
poema - circunstancia de la disidencia
que me ha tocado vivir…
como una hermosa patada en la entrepierna
como un trueno follando
a la ceguera de un fósforo mojado
como el sudor expedito
de un condenado
quiero un poema que no me permita
dormir tranquilo
sin antes mirar debajo de la cama
y saludar al gigante verde que llora
quiero un poema donde vuelva a parir
la estrella
un ternero de fuego
en la quietud ilimitada del vaso de agua
quiero un poema para cuando llegue la sombra
poema
rebelde quiero un…
poema – perro
poema - circunstancia de la disidencia
que me ha tocado vivir…
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