LECCIONES DE POLÍTICA ESPERANDO EL AUTOBÚS

Para el “filósofo “ saharaui, por rebelarme su verdad.

Llovía. Quedaban veinte minutos para que pasase el autobús. Él se resguardaba de la lluvia debajo de un pequeño techo de madera con un cigarro en la mano. Yo tenía unas ganas locas de llegar a casa y tumbarme en el sofá toda la tarde. El viaje había sido largo y todo se complica si a la lluvia le da por hacer acto de presencia con su húmeda impunidad.
Le pregunté por la hora y me respondió en un casi perfecto castellano. Después se puso en pié inexorable como las piedras, nuestra conversación. A partir de estas líneas, la prosa se me escurre de entre las manos, y se pierde vulnerable en el barro, las palabras adulteran el contenido del lenguaje (la fría dictadura del proletariado instaurada a base mordeduras soleadas en mi imaginación). Lo que nos dijimos no tiene ninguna importancia, solo hay sitio para la tiranía del poema…

Hay un desierto. Él esta allí, yo estoy aquí.
Los chiquillos juegan por las calles de El Aaiún
mientras los soldados españoles
recogen sus cosas y se van.
No le caben más estrellas a la noche
por mucho que gritéis.

Los nómadas de corazones lejanos
te muestran la caravana
de la seda. Otra mordedura
para poder entrever el sol.

Un sueño que se le repite desde hace años. Hay
nieve enquistada en los márgenes del camino.
Dos niños de Siberia
buscan a su perro perdido
en los confines del Sahara.
No hay tratados de extradición
para colorear los ladridos de una sombra.

El está allí, y los niños juegan a la pelota.
Y yo estoy aquí,
y la nieve interpreta el papel de malvado
en la comedia funesta
de mis lágrimas. Hay un desierto, y demasiado sol…