Fotografía de Saul Leiter
La metáfora de Borges
malvive
en un sórdido edificio de apartamentos:
peleas conyugales
la mantequilla que cesa láctea y peligrosa
en sartenes calcinadas
camas de hierro
que no dejan de parir orgasmos
que como pompas de jabón
salen por las ventanas
allí es donde ella al menos debería
poner sus huevos
en ese triángulo isósceles
que forman
los gatos
cuando deciden
copularse
bajo el cielo gris marengo
y suena Tom Waits en el
único piso de la entreplanta
Suzie Marlango
fuma demasiado
él lo sabe
y por eso
la silencia para siempre
con un poema
y un leve espasmo
al acariciar su coño sentimental y pielroja
Los pájaros muerden de hambre
las manos de ancianas
que se olvidan de resguardar
el portero no saldrá jamás en su ayuda
allí es donde debería de prolongar
su idilio con el muerto de cada día
la metáfora que regenta
los negocios de venta al por mayor
lejos del patio claro y la clepsidra
la metáfora
mugrienta y feliz deshilachándose
el caro vestido de señorita bien
con las verjas de un jardín abandonado
los pederastas
levantándole las faldas
la policía la lleva detenida
una y otra vez
¿patio y clepsidra dices? No hay agua
bajo la vértebra
enferma de la rima
los desesperados
tienen un sexto sentido para la poesía
y aman
la bomba salvaje
que se adosa la primavera en sus luminosas entrepiernas
y mientras... nadie barre las sombras
del edificio
nadie pone en hora la tristeza mojada de los utensilios
Vendrán más metáforas:
las prístinas de Octavio Paz
que anhelan la charca donde abrevan
las bestias rojas
o las de Luis Rosales
que apuntalan
edificios viejísimos
de una ciudad que no existe
vendrán muchas más
claro que vendrán
vendrán a poner su cabeza
en los pasos a nivel
saldrán como viejas desnudas a las calles
a sudar y delinquir en las verdulerías
hay sitio para todas
allí
donde los desesperados
juegan a las cartas
en el mal iluminado rellano de las escaleras…
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