martes, 5 de junio de 2012

ayunos

Fotografía de Saul Leiter.



la respiración sumaria de los árboles
y el ungüento
con el que las lombrices
se van a dormir temprano
a la tierra
son de esas cosas
que pueden joderte un amanecer
un beso
o un día de playa

sumo cien condenas
escribiendo palabras
en los tejados del aire…
sucio picapedrero del azufre y el mar

por eso la estética
y su lustrosa forma
de desocupar por la fuerza
el principio de incertidumbre 
la indigencia como ser unicelular enamorado
la fría cocina donde maldigo los versos de Rimbaud…   

martes, 29 de mayo de 2012

a las cinco de la tarde decían

Fotografía de Eugene Smith

mis palabras para Lorca... 

a esa hora en que
la tarde se abría de piernas
roja y patibularia
a esa hora en que la lluvia no cayó
jamás sobre
la sombra  seca de los perros

a esa hora que traía
remiendos
para los charcos donde se bañaba desnudo el espanto

la muerte
era la vieja enlutada y
encorvada que pedía limosna en la esquina
sus hermanos - los gusanos -
deshuesaban
las palabras carnívoras bajo la tierra

a esa hora
él esperaba
sentado en su patio
sin miedo
sin asomo de barro en la mirada
era un descolorido beso el mediodía
y llegaba la tarde con las trazas
del gigante que  duerme
agitado
sobre los tejados
a esa hora
él liaba tabaco y comía naranjas
a esa hora se secaba el sudor
y miraba hacía “el verde inalcanzable”

a las cinco de la tarde vinieron para matarlo.



miércoles, 16 de mayo de 2012

cinco minutos antes del neolítico

Snæfellsjökull. Fotografía de Greg Kruk



/ Al principio fue el cero /
Había soledad 
sobre la piel joven de los caminos
o en el gineceo vacío
donde las conjugaciones escuetas de la carne …       

dios igual a la temperatura continua
de los metales
la respiración inerte de los océanos
ese lento girar del cielo
y  treinta lunas
colgando desnudas del anochecer    

de las oscuridad germinan
las chispas amarillas del sílex
los sueños intrauterinos
viajan a través de la respiración pulmonar de la nada
los helechos que condensan
entre sus hojas
el semen caliente de las hormigas

prehistoria y aurora
la larga noche de piedra
que llega a su fin (…)
el último día para escuchar en el planeta
el silencio perfecto
de la vida…

domingo, 6 de mayo de 2012

Astronauta en el tejado

Fotografía de Masao Yamamoto


 /hay un astronauta en el tejado/
vivimos atrapados en una vieja peli de Terrence Malick
donde la voz en off
es un cromlech neolítico
que arraigado al silencio
tramita un suicidio cotidiano entre las flores

/hay un astronauta que ansia entrar por la chimenea/
cuando el cosmos se desdoble en una lavandería infinita
jamás dejes tu número de teléfono
a una desconocida…
la colada y la matanza solidaria de los números primos

/hay un astronauta que vomita poemas de Rimbaud
por los canalones donde se atasca el agua de lluvia/
suerte le dijo la cajera de supermercado
al diablo
que vestía un ridículo traje de los domingos

/hay un astronauta que reza piadoso
al dios con forma de  antena de televisión/
la nada es la risa infantil del sismógrafo
los altibajos enfermos
de un fondo de inversión
los años luz se desdicen
de un futuro
que jamás hubiera o hubiese sido…  

lunes, 23 de abril de 2012

formas y formas

Fotografía de Masao Yamamoto.

a veces el silencio se hace indispensable, gracias por la paciencia...


En este preciso instante mientras olfateo el rastro esquivo de las metáforas/
y vuelvo triste sobre mis pasos/ o mientras corto las uñas y peino
con raya al medio a las palabras/
y busco aunque sea un maldito resquicio de poesía/
alguien al otro lado del mundo/ pongamos en una aldea
de Osetia del Norte/ sale al patio trasero
de su casa/ recoge el agua de una vasija que ha dejado
la nieve filtrada durante la noche/
y se la regala a la tierra que cobija agradecida a todos sus muertos/     
  

miércoles, 14 de marzo de 2012

cegueras

Fotografía de Robert ParkeHarrison


lo contrario a la luz
son los ojos
que se han quedado callados en la travesía rota
de un cuarto amoratado por el viento
es sencillo
desvestirse de la propia mirada
y untar las córneas con noche
así no hay arcángeles disecados
a los que interrogar
ni el pintor         
que se marcha
a la ínsula a donde van a morir
los colores

atravesado el plexo solar
una bandada de pájaros se dejan caer sobre la nieve
son muchas las formas de ver
una misma negritud    

hubo un sueño
donde los árboles
tenían las raíces tornasoladas
y apenas solo podía llorar…

medianoche
fecunda
de fuego
y ubres que de tan llenas manan
oscuridad
y cuando eres otro
ya no sabes donde empieza la ceguera
o la lepra sutil de las estrellas
es la imaginación que te muerde la mirada
por el simple hecho
de torturar un ruiseñor
en los cajones donde ríe la aflicción…                      


martes, 28 de febrero de 2012

botas

Fotografía de Robert Parkeharrison.


8:15 am
las botas de cuero
impacientes sudorosas en el enola gay
kilotones y presagios de acero y fuego
la locura
sobrevolando el dédalo de piedra
mientras miles de niños japoneses
allí abajo
jugaban al escondite
por las estancias retroactivas de la nada 

por ejemplo
botas de cuero
de oficiales nazis
desobedeciendo a la primavera que pisaban
la hojalata del tambor
era una música de colmillos funestos
al walhalla se accedía por las alcantarillas  
   
en un gulag amanece
o en gettysburg
botas
de cuero
embarradas
cuando robert lee
lloraba sentado en el suelo como un niño
y los héroes
llevaban flores
a las extremidades amputadas
de sus osos de peluche
y la sangre coagulada de los muertos 
y los himnos
y las vísceras
esparcidas sobre los reclinatorios de una catedral ficticia  

botas que odian la sintaxis enmarañada de los que aman
botas que aprietan
la mandíbula
y mana sangre
de los perros anémicos de la poesía

para siempre
su dios metálico encogido en el silencio
ajeno al hambre indeclinable
de la vida…