viernes, 6 de enero de 2012

acerca del frío

Fotografía de Alberto García-Alix


dos tortugas copulan
en el escaparate de una tienda de animales
realismo sucio
o amor
o tal vez la misma cosa


me subo el cuello del abrigo
contra el frío
pensar demasiado me extralimita la poesía
la envejece
late moribunda
en mal estado


mientras
camino
jirones
de mi
se van escondiendo entre la gente  

es siempre lunes
en este invierno
/patio de luces interminable…/ 


viernes, 23 de diciembre de 2011

salvaje el viaje que es...

Ascolta l´odore 2001. Roberto Kusterle

leo el poema "Ojos" de Roberto Bolaño, y todo puede pasar...


y la droga sucinta
latiendo
indigencias y
la pólvora mojada 
tres o cuatro lenguas sorbiendo
los restos de la cena
de hace un par de noches

una cuchara oxidada inaugura
los prolegómenos del fuego 
ni una palabra no digas ni una palabra
shhhhhhhh….ni una
me muero por follar
con la tristeza inmaculada
de los perdedores

en este cuarto
donde restriego
la belleza
contra todo lo que se me ponga por el medio  
aprieto un libro
contra los sarpullidos de mi corazón
y entonces blasfemo
y mastico agua oxigenada
lloro
o tal vez sueño
los dragones se ovillan
en los rincones
cuando se queda desnuda la tarde

donde se gestan los poemas
huele a dedos machados de sangre
se aman los estigmas
que veloces
fecundan las venas
no sigas escribiendo de esa manera
no sigas
sobre la adormidera
de espasmos 
de cristal
ahora llega
el viaje
transeúnte solitario
en un cuarto sin
ventanas…
 

domingo, 11 de diciembre de 2011

cuando los significados (enésima parte)

Fotografía de Roberto Kusterle.


“Braulio Arenas me enseñó que cada diez versos hay que tirar uno oscuro,
uno que no entienda nadie, ni uno mismo. Y ahí se arregla la cosa”
-Nicanor Parra- 


Hay un sitio donde va a parar
la gente
que no tiene poesía que llevarse
a la boca
los rasguños  el sudor de la hoguera  
el blanco de los ojos
cuando la muerte ensucia 
los manicomios
vacíos de la imaginación

sintomático que a partir del décimo verso
el poema
se vuele la tapa de los sesos  
sobre un jergón de flores …
santo alucinado, hijo bastardo de Mallarmé
me anudo los pleonasmos
a la respiración entrecortada     
cuando hermética la tarde se vuelve

me arrodillo
y excavo en la tierra
los significados
es como cuando se abre de piernas
la nada…

ayuno que le regalo
al hambre
y al llanto
de las palabras que se me pudren felices entre los dedos...     
   

domingo, 4 de diciembre de 2011

agujas para calmar al dragón

Fotografía de Francesca Woodman.

mi lápiz
revierte el silencio
sobre la ciudad
ahora que la lluvia grita 

una mariposa de poliéster
revolotea
entre las palabras     
y el humo

Otro anochecer. Otra ruta 66. 
un libro de Carver
          o
una aguja hipodérmica
con una ínfima dosis de poesía                 
donde no caben los sexos
ni la vértebra salpicada de rocío
ni los brazos lisiados de amor
ni las pieles que dicen    
no

y ahora       
es cuando
la ternura de las piedras
acaricia muertos
que aún no han nacido

le dicen olvido
a la ineficacia del tiempo
cuando queda huérfano
el dolor… 


domingo, 27 de noviembre de 2011

el grito inverosímil

Fotografía de Francesca Woodman


leyendo "La tierra nos agobia" de Jorge Gimeno, le guardé unas pocas palabras para su mendigo

(a los de la intemperie...)

Sabes conjugar los verbos de la desidia
y con eso no te basta
sabes de las tonalidades del rojo
(del rojo aciteleno
pasando por el burdeos
al cárdeno siberiano del gulaj)
eres montaña subvertida
en una chambre donde se mendiga poesía
y coños por donde entran las palabras
y no vuelven a  salir jamás…

sabes que ley de la termodinámica violar
o de la carestía salvaje de la música    
sabes de la cucaracha enterrada viva  en un crucigrama 
sabes de la página de necrológicas
y de berberechos
sabes cobijo bajo los metales      

sabes que intemperie
y que caracol
sabes que estrellas disparadas contra la tarde
mueren sin extremaunción
sabes que no hay socialismo       
sin transeúntes
que sueñen 
con los funerales de un emperador

sabesquesabesyentoncesnosabes…   

martes, 15 de noviembre de 2011

en los bolsillos, un laberinto

"Érase una vez París" 2003- Alberto García Alix

y
el alma menstruada
pariendo belleza
sobre la cartografía arrugada de mis sueños

me guardo rescoldos bolitas de alcanfor
lenitivos con sabor a fresa
el tapón de una bañera  
me guardo
la culebra de agua
en el cesto de la ropa sucia

a las siete me desdigo y
follamos con la amargura callada
de los sepultureros

un libro un campo de minas
una carretera vacía
donde Kerouac planta el opio para los apóstoles
de la destrucción…

y la cuerda que se sostiene en el aire
bajo los alaridos de los niños
que apenas saben lo que es el rencor… 


domingo, 23 de octubre de 2011

non grato

Fotografía de Rong Rong & Inri.
Voy viniendo
hacia ti
entre
la lluvia y la desbandada de pájaros negros
es un cielo que se abre
por donde tu falda.
si te acaricio
me lavas los sueños
en el cauce tranquilo que discurre
por tu sexo.

en la lavandería de debajo de tu casa
prohíben la entrada a poetas.
mal vestido
con lamparones de rocío
sin afeitar espero dormido en la acera  

me niego a creer
en la desmemoria de la piel.
ya solo escribo el alumbramiento
de un gemido
o de un negocio turbio
mientras el beso.
follando le decimos a la muerte que no
que no
que esta vez no…