Fotografía de Francesca Woodman.
mi lápiz
revierte el silencio
sobre la ciudad
ahora que la lluvia grita
una mariposa de poliéster
revolotea
entre las palabras
y el humo
Otro anochecer. Otra ruta 66.
un libro de Carver
o
una aguja hipodérmica
con una ínfima dosis de poesía
donde no caben los sexos
ni la vértebra salpicada de rocío
ni los brazos lisiados de amor
ni las pieles que dicen
no
y ahora
es cuando
la ternura de las piedras
acaricia muertos
que aún no han nacido
le dicen olvido
a la ineficacia del tiempo
cuando queda huérfano
el dolor…
17 comentarios:
¡Qué poesía hermosa! Siempre me identifico con un verso en especial, con un instante, con algunos de tus desgarros, pero acá no hay lugar para la selección; me encanta.
Besos
le voy a pasar tu blog a un amigo que sé que le vas a encantar... y viceversa... ya verás--
del poema nada, si sos terrible
y la foto, ay, es la mejor foto de mi Francesca
El lápiz del poeta es lo único que puede revertir el silencio cuando queda huérfano el amor....
upa, este tipo es un genio..
Soy el amigo de Noelia, me ha dado tu blog para que lo viera, y créeme, escuche cosas...
Abrz.
vos sos un dragón, roberto, lleno de fuego y poesía que sale de tu boca, de tus manos... y lo atraviesan todo.
te leí cosas increibles que me dejaron impactada, pero este poema... uffff... es infinito.
leerlo es ver tu lapiz revirtiendo el silencio y el tiempo.
miles de besos y abrazos.
Es genial, Rober. Un beso
Grandes tesoros los que he encontrado topezando ahora en tu blog, de verdad! Pasaré por aquí a menudo, a subirme a esta realidad paralela que nos regalas con poesia!
Si quieres, tienes la puertas abiertas de mi Taller de Somnis, para que te pases cuando quieras!
Un abrazo!
Muy bueno, me ha encantado sobremanera esta estrofa:
"una aguja hipodérmica
con una ínfima dosis de poesía
donde no caben los sexos
ni la vértebra salpicada de rocío
ni los brazos lisiados de amor
ni las pieles que dicen no"
Estoy por aprendérmela de memoria.
¡¡Quedé maravilla de Poesía!! Me encantó. Como siempre, excelente escrito ;D!
Sencillamente, Fascinante!
tu lápiz se oye a diez mil kilómetros... desdibujando cada una de las fronteras posibles.
Un beso Poeta
Quiero una aguja de esas...
Ando de pocas palabras, ja.
Abrazo!
Muertos que aun no han nacido. ¿Sabes cuántas vueltas le doy yo a esa idea? Es como la ternura de las piedras. Parecen paradojas y son realidades como puños (que tú nos haces ver con tu extraña clarividencia).
Un abrazo.
cuando queda huérfano el dolor es donde nos encontramos. Siempre dando vueltas alrededor del mismo sexo, con la ruta 66 en la cabeza y unos ojos en el horizonte.
Salud!
Releo este poema y me siento como adentro de un Ford del 56 y en una inefable borrachera.
Socio, aplique no una ínfima, sino una grosera dosis de poesía directa a la vena de la razón.
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