amor a quemarropa (variaciones)

Fotografía de Rong Rong & Inri.

La sienes del amor (…)

aprieta contra una de ella

un calibre treinta y ocho

y pregúntale a dios

por el miedo en una estación de servicio al amanecer

apunta directo a la sien

y entrométete en el abismo

recogiendo piedras con formas obscenas

la distancia entre el estar y el no estar

sucinta

implacable

invisible forma

la del cuchillo de los días

que va cercenando los dedos infantiles del silogismo.

Ese guión de serie B

que se repite hasta la extenuación

en tu hipotálamo

donde las hogueras y las viejas desnudas

en ese lugar 

acontece el milagro de los peces y los panes

una pistola descargada para todas

las sienes de todos los poetas del planeta

acurrucados en sus cuartos

/el hachís esparcido en el camino de baldosas amarillas/

post meridiam

Fotografía de Javier Campano

bajo la gabardina

el pedernal

con el que pondré patas arriba

la primavera.

es preciso amar

el límite.   

hay un deseo de huida

en cada palabra

que digo

una extraña suerte de ocaso

cayendo

por las paredes de mi cuarto

/la conciencia me dice/

los gatos se aparean

hermosos bajo mi lluvia

y ya tengo unos pocos gramos de poesía.

es preciso amar a Jackson Pollock

pintando naturalezas muertas     

en cada despedida.

“saberse ir a tiempo”     

no conozco otra forma de humillar

al rudo carnicero 

que trocea todos y cada uno de mis sueños…

donde las pieles dialogan...

 

Fotografía de Javier Campano

tengo miedo de que mi mano derecha

se vuelva invisible

y ya no recuerde

la manera de acariciar las palabras

(ese respirar asustadas

sobre el suelo del invierno)

no hay otra forma

de amar

sino toco la tierra

y presiento la desnudez de la luciérnaga 

/miedo/

puede ser mi voz

que ya no acompase

el resuello de una criatura perdida

en el vientre salvaje de la cama…   

Ya estamos otra vez...

Fotografía de Bill Brandt

cuando en el vientre

de la poesía

hay albatros y tuercas oxidadas

mierdas de perro y besos tornasolados  

perecemos cuando

el silencio nos hace partícipes de lo desolado

y la parturienta vaya a dar a luz

una palabra que jamás vamos a contemplar

meto la mano y no encuentro

    

es cuestión de vestirse

y bajar a la calle a medianoche

 recorrer una a una todas las cabinas telefónicas

de la ciudad

descolgar el auricular

y escuchar como al otro lado

alguien aguanta la respiración…        

anoche soñando

("mile of string", 1942. Marcel Duchamp)

Focas amarradas a las puertas de los bares, gatos mendigos…

Una ciudad que era París pero que a la vez era cualquier otra,

una ciudad que devora su propio estómago repleto

de bazares y violentas colisiones de vehículos,

una ciudad de turbantes que viven sin dueño, una ciudad de espejos rotos por donde asoma

un ojo conocido que llora…

Un granadero le revienta un verso a Duchamp en la entrepierna, y se organiza la pelea,  y quiero beber más de eso que bebe el príncipe armenio de la mesa de enfrente, un trago detrás de otro, y después salir a las calles a recitar “una temporada en el infierno” a las putas…cansado de los derviches luminosos que giran  sobre los cielos, asomándome al sexo de una desconocida para depositar la plegaria salvaje de mi beso…(si se besa que no importe el mañana)       

De vuelta a casa llovía mientras ardía la fábrica de esmeraldas. Una noche interminable

me dije

al abrigo raquítico de la intemperie…       

el secreto

Fotografía de Masao Yamamoto.

                                                    (ella me lo contó...)

Suenan lejanas

y a veces

dentro de la piel.

Comulgan en una estridencia particular,

se saben jornaleras del vértigo

y por eso

sudan,

y se frustran y llegan tarde. 

Muerden la niebla cansada de la velocidad,

arrinconan  la muerte

voraces,

oliendo a pentotal sódico y tranxilium:

ese deseo

de ser araña dentro de una pompa de jabón,

viajando por el fondo del espejo.

Suenan de distinto modo a las de Chicago, Roma o Estocolmo, tampoco a las de Ramalah

después del festín de las piedras y la cólera de dios. 

Las ambulancias de Florencia

no conocen el lenguaje de los cuervos, 

no saben de las paradojas en los ojos del cirujano,

no quieren cauterizar la herida sucia del amor,

no respetan los límites de seguridad con el resto de vehículos. 

Las ambulancias de Florencia

no han aprendido a despedirse

de los muertos que miran por última vez… 

Mercat de la Boqueria

Fotografía de Marcelo Aurelio.

  Allí dentro donde las minúsculas rutas de la seda, donde Samarcanda se desdibuja bajo la falda de una chica que escruta el sol doméstico del mercado, allí donde la fruta fresca, donde los lenguados traen el vaivén de las olas en sus córneas cansadas del viaje. Allí donde Pepe Carvalho juega a ser marxista mientras compra acelgas y vino. A fuera lo espera Vázquez Montalbán pelando palabras, guardándoselas en los bolsillos, secando el último poema al calor sosegado de Barcelona. Una vieja desdentada vende lotería toda vestida de negro, salida de un naufragio cotidiano. La muerte repta por los guarismos de un albarán, los saltamontes, los saldos, los gritos de los vendedores, la trasmigración secreta de las hormigas. Los carteristas entrelazan sus manos con novicias, y sus sexos se ahogan entre el bullicio y el desconsuelo de amarse ciegos sobre el instante.

Allí donde los ayatolás se mueren de pena entre las manzanas tornasoladas de Lleida. Allí donde las mujeres se ponen carmín  y crema de manos para sincerarse con el carnicero. El hielo que se va muriendo, los periódicos ultrajados, el fragor sombrío del aceite, los incandescentes modales de la pimienta, la sandía roja desnuda. Afuera la gente camina por los Ramblas...