fotograma de "Happy together". Wong Kar Wai
Cuando tu coño hace muecas en la oscuridad
me vengo
del silencio
para vociferar diminuto en la habitación de las tormentas…
viernes, 18 de marzo de 2011
domingo, 13 de marzo de 2011
dinamitando...
Fotograma de "Dolls"Takeshi Kitano
El amor
dinamita
dedos y caricias
gemidos y lenguas,
simios que se atenazan con la palabra “dolor”
y no preguntes
porque
ni donde
en esta habitación enclavada en un desierto
bajo las estrellas de mirada caucásica
no deshojes
al arcángel en la parada del autobús
cuando rememoras
como ella encima de ti
exhalaba
el aire triste de la ciudad
y se hacia a un lado
cuando el satori
seccionaba la yugular sombría
de tu inconstancia
te quedabas sin argumentos
sin aliento
ante los gatos que suplicaban una salida
en el zaguán de sus pupilas…
sábado, 5 de marzo de 2011
anuncio por palabras
Fotograma "In the mood for love". Wong Kar Wai.escrito en el baño de mujeres de cualquier bar...
Se vende corazón de poeta
al peso…
torcido y libertario,
imperfecto, manchado de sueños y fuego,
descascarillado,
para echárselo a los perros
entre el nublado de la tarde.
(abstenerse consejeras delegadas que visten de Louis Vuitton)
sábado, 26 de febrero de 2011
CONTRA EL ORDEN ESTABLECIDO
Fotograma de "Pierrot le fou". Jean Luc Godard.A la izquierda de las mariposas
por el estrecho pasillo
se oye
el entusiasmo de la hierba recién decapitada,
las lenguas que se entrelazan
para la comunión de lo desnudo…
así libres, desposeídos
hacemos el amor
con la prostituta de rimel metafísico
o con el panadero que dibuja
ectoplasmas sobre harina negra…
hacia esa cólera suave,
hacia los lobos
que besan la médula caliente de su presa…
allí en la hoguera la noche se desviste
húmeda
para la igualdad de los goces…
martes, 22 de febrero de 2011
¿dios...?
Masao Yamamoto.No nos compliquemos.
Y si a él
le gusta el rock and roll
y volver borracho
por entre las sendas
que conducen a ninguna parte….?
Y si lejos de la plegaria
o
del mausoleo que arde silencioso
a él tan solo
le apetezca tararear una de Dylan
y olvidarse de la tos epistemológica
que se le anida
de pájaros torcidos la garganta…
las estrellas huelen a vísceras
en su vieja carnicería
donde cuelgan soles y tendones
de ganchos
oxidados
y él pinta una noche vacía
a la que acuden criaturas
que sueñan con la llamarada final…
un traspiés, su vértigo, nuestra rabia
caminando sobre las aguas
y cobra un subsidio de desempleo
cuando
el diluvio
cuando la nada y el torbellino follaban
semidormidos
sobre la cuenca milenaria de sus manos…
y se gana la vida reescribiendo
su historia
en los semáforos
un vaso de plástico, unas zapatillas de fieltro amarillo, unos guantes negros
agujereados,
unas monedas
para el hacedor del universo…
lunes, 14 de febrero de 2011
curriculum de un poeta
Fotograma de "Fallen angels".Wong Kar -Wai.La invisibilidad. El peligroso don de la ubicuidad. Tal vez un poema erótico…. A la hora en que amanece en el metro, no me faltan razones para leerte el Cantar de los Cantares mientras me bebo la lluvia dulce que arrecia
soberana sobre tus bragas.
O por el contrario, (una sucesión epistemológica de toses que no valen para nada)
las rosas, una familia de gnomos ahogados en un charco, el bosque preñado de sueños donde miro el abismo,
donde un piolet y el corazón de Trotsky,
donde las salvajes dimensiones
de un cementerio sin un muerto al que cobijar,
la lenta y húmeda palada
sobre las madreselvas
que crecen en los sucios “supermercados de la droga”
si me haces caso me vuelvo invisible, déjame demente, escribiendo mil veces en las paredes la tabla de multiplicar absurda, esa que no existe, déjame construirme un presente sin futuro, déjame valer para nada, déjame penetrarte con la lúbrica turbulencia, déjame perder el tiempo con las palabras que jamás te diré…
sábado, 5 de febrero de 2011
siempre cerca
C.P. me enseñó el doble fondo de tu maravillosa maleta.tarde de viernes. terminé otro libro de Roberto Bolaño. los sinsabores del verdadero policía. tal vez sea el último y me puse a llorar. me siento incapaz de mirar al atardecer, de saldar cuentas con el negro agujero donde se condensa la poesía salvaje que me hiere en este viaje sin fin. hace ya unos cuantos años de sus libros. esta tarde me siento incapaz de no hacer otra cosa que mirar esos ojos tras esas lentes tristes de la contraportada y releer mis anotaciones en sus páginas, mis mínimas disposiciones testamentarias a lápiz, mis formas de vivir y también de morir. las directrices para la belleza. allí busco a esa puta llamada Lupe que me “chupa el corazón”, a esos poetas desesperados (ellos se manejan en la oscuridad) que se cuelan en el metro, los mismos que hacen el amor, todavía más desesperados, al otro lado de las persianas sin entornar… amo la literatura de Bolaño sobre todas las cosas, lo digo alto y claro, me pongo enfático, o tal vez no, me pongo ínfimo, me pongo cabrón, me pongo afónico y deslumbrado por la electricidad que circunnavega entre los dedos de mi pies, me pongo la heroína caliente que arrastra la lírica de sus palabras, y un dragón “abrevándose” agua limpia a la vuelta de la esquina, dispuesto a ser cabalgado hasta otro desierto inconmensurable …
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