La vieja y el perro

"Quiero cesar sin consecuencias...
Quiero ir a la muerte como el que va a una fiesta en el crepúsculo."

- Fernando Pessoa ( a través de su heterónimo, Álvaro de Campos)

La vieja y el perro caminando hacia el crepúsculo. Se van para siempre hacia la promesa muerta de una aurora detenida. La vieja sobrevive al frío de la tarde con una bufanda marrón que le cubre hasta la boca, nadie diría de la sabiduría que atesoran sus zapatos. El perro olisquea el semen de los faunos que gobiernan las siestas, y que se esparce invisible por las cunetas. Es un rastro fiable, una sutil palabrería de la naturaleza que se deshilacha entre los cardos mordidos de la era silenciosa.

La tarde va cayendo, y ellos dos corroboran sin saberlo, la metafísica del griego antiguo que se bañaba diez mil veces en un solo día en la corriente turbulenta de la vida. Ellos cesan, acaban como empezaron, caminando hacia el sol que yergue atalayas de humo y cristal. Ellos cesan, (no sirve el colutorio rojo para las noches, ni las pastillas para desparasitar al perro, no sirven las magdalenas y la mantequilla agria antes de ir a misa, no sirve el perseguir perdices con ladridos y devoción…) Ellos cesan, pero la vida sigue expoliando los tesoros enterrados del misterio de esa célula que estalla de aburrimiento en el oscuro centro de la nada…