palabras ( salvajes )

Agárrate a la mesa como si fueses a salir volando. Coge el papel y muerde el lápiz con dientes y saliva de arcángel malogrado. Es muy tarde para que te bajes en marcha de este tren que lleva parado treinta y siete milésimas en una vía infrecuente; Y el viaje se reanuda sólo en tu imaginación, en tus sueños, en tu mundo moribundo que sabe que volverá a nacer en las estrellas que ahora lo velan.

A medida que ves a las palabras discurrir vertiginosas en sentido contrario, aerodinámicas y eléctricas, las esquivas para no fundirte con el lacerado peso de su artificio. Tienes que mantenerte al margen de ese esplendor, esa aterradora grandilocuencia, esa falsa sensación de calma. Alguien debe bajar las escaleras y llegar a la mierda que se le pega a los zapatos, ellas (las palabras) mean y mienten, tienen pelos y verrugas, y odian levantarse antes de las diez. Se hurgan la nariz delante de desconocidos, se maldicen entre ellas, se desvisten todas juntas en orgías de nubes retorcidas. Ni tú trates de domesticarlas, ni que ellas te domen a ti, ámalas tal como son, salvajes y disfuncionales, diplomáticas e incendiarias. Vete sacando de la sombra una a una de la mano, ponlas dulcemente, recostaditas, apiladas una contra otra en la cama sitiada del poema, bajo la luz artificial. El oxígeno violento de su sudor te agigantará las ganas de volar…