VARIACIONES ( La noche y sus criaturas)

Travis camina solo por aquella calle repleta de cines X. No levanta los ojos del suelo. Le quedan restos de pizza en la mirada, una mirada salvaje que se pierde por los colectores tristes de la ciudad. Y siento náuseas al verlo. Con un pié en la intemperie y otro a un millón de kilómetros del mar. Mírate Travis Bickle, bebiéndote tu propio odio entre traficantes de droga y proxenetas. Tu taxi amarillo atraviesa la oscuridad y tus lágrimas empañando el retrovisor. Nadie te echará de menos en el barrio cuando te hayas marchado. Acaríciate la araña que te sale de los labios. Allí es donde debes empezar a buscar, para aprender a desconocerte.

Eres un toxicómano del desconcierto. La deshabituación a las sustancias peligrosas que te regala la poesía del calibre veintidós hace tiempo que dejó de interesarte. La violencia es demasiado cara como para comprar el silencio de tus víctimas (…)

Monta el revólver de 20 pavos en unos pocos segundos. Vuelve a desmontarlo una y otra vez. Escribe en sus muescas un jodido poema de amor (aunque no tengas ni la menor idea en que consiste eso del amor). Un poema con embarcadero, con tartas de manzana y desayunos en la cama. Un poema donde aparezca un policía amable que te ofrezca fuego en un burdel luminoso donde no puede entrar tu desesperación. Sé que esas cosas solo pasan en las películas, pero tú llevas atrapado en una toda tu vida (…)

Travis entra en un cine para pasar la noche. A fuera empieza a llover, y alguien escribió en el cristal del taxi amarillo un “te quiero” por error. El amor y las hienas rivalizan por un segmento de anochecer…