Telegrama ALuCINaDO ( o de como amar al prójimo en un edificio de correos)

Escribiremos como si nos fuese la vida en ello. STOP.
Limpiaremos nuestras entrañas
de historia, apilaremos las “cuaderna vías” y los “haikus”
en el vertedero azul que devora los días
y marcharemos solitarios sin mirar atrás. STOP.
Dicen por ahí
que la libertad viste un traje de “raya diplomática”
y se esconde
en alguna parte de un verso. STOP.
La madre de la poesía
nos acogerá a todos en su seno. STOP.

(La madre de la poesía
financia la nostalgia de los lobos,
su ataraxia contemplativa. Aullidos a cambio
de misticismo, de flores medievales
que crecen salvajes en el Averno.
La madre de la poesía
enseña los dientes
a los corderos. Los enseña
a masticar carne, a hacer el amor
sobre el fuego de una revuelta)

La madre de la poesía
conoce el lenguaje de las calles
y ha puesto en circulación
la mejor sustancia:
El Amor (sin adulterar, sin intermediarios
callejeros).STOP.
Nos lee
conmovida
a la luz de los relámpagos. STOP.
Así que lo último que escribiremos
tendrá un sabor
a nosotros mismos.
Nuestras letras llevarán pegadas nuestras uñas,
nuestra piel, nuestra técnica para sorber la sopa,
nuestra hermosa manera de seguir viviendo
dentro de un millón de años…

y sobre todo
terminaremos los telegramas
ajusticiando
bajo las estrellas
a la estúpida palabra “STOP”…