SOY EL ANTIHÉROE

Soy el antihéroe
que los lunes reclama su cuota,
su mísera cuota de poesía.
Y llega el martes,
y mi “escritura automática”
sale a la calle
a gritar tu nombre,
hasta quedarse afónica de amor.
Sacar la basura
y dar de comer a las luciérnagas
que una vez abandonaron tu vestido,
es una tarea inaplazable
para el miércoles.
El jueves, tiene
un aire altanero y canalla,
donde las puñaladas y la cultura
de un Borges descalzo y mendicante,
rivalizan por uno sólo de tus abrazos.
Atraviesa el cielo gris del viernes,
un cohete desvencijado
enviado desde
alguna ex república soviética olvidada.
Los desapasionados astronautas
han perdido las coordenadas
que llevan hacia ti.
Pero no importa, no puede ser tan grande el universo.
El Sábado,
sólo hay sitio para tu nombre,
suave y en camisón,
ocho letras sino recuerdo mal.
Llega este amanecer
que juraría que ya he visto en otra parte,
y con él, el domingo.
Y así transcurre el delirio por el tobogán de las semanas.
Lo ves, no es para tanto.
Tus sospechas son infundadas. Estoy bien,
apenas me acuerdo de ti...