MADRE E HIJA

Hoy he visto jugar a la gata con su gatita en el jardín. Semejante espectáculo ha compensado con creces el haberme levantado a regañadientes esta mañana. Dulces quiebros, zarpazos leves nacidos para morir en el hocico de su cálido adversario, acrobacias diurnas relegadas al estupor del aire. Parece que muerden, que se violentan con la pasividad que ejercen los cerezos, pero nada es lo que parece. Se erizan al compás de una peluda complicidad. Están amándose con el vigor de todo un ejército de ángeles travestidos y no lo saben. Se perpetúan en el tiempo y la eternidad es un concepto que rechazan. ¿La eternidad? Que sepas que la desprecian, la odian, la amenazan con la raspa violenta de su sardina…
Y yo que tengo que ver conexiones poéticas en todo esto. Y que si las musas por aquí, o las musas por allá. Y que me va viniendo la metáfora de su juego (el de la gata y su gatito por si lo habéis olvidado), y es irremediable, os la voy a detonar en la próxima décima de segundo: Es como la vida, es un abrirse camino a base de golpes certeros sin restañar la herida que deja la pérdida de la inocencia. Y que si los gatos tienen que saber algo de las manías de Dios, o si esconden el alma de Baudelaire...

Acéptalo. Es un simple juego de magia cotidiana. No le busques tres pies al gato. Es un hermoso presagio de caricias entre una madre y una hija. Greta y Laila actuando para ti en el teatro de la confusión. A todo el mundo le gusta ver como se desparrama el amor por el jardín…