(Me duelen los calcetines
Pero a ti te es indiferente
el dolor acrílico
de mi imaginación…)
San Francisco
Holocausto de libros. Librerias
de viejo
bajo el mar. Paseo marítimo. Boxeadores
de tercera con acento húngaro.Y yo juraría que aquel tipo
de la gabardina es Kerouac.
El ácido lisérgico
cruza la falla geológica
para venir
a posarse en tus mejillas.
Bailarinas de cabaret
que le escriben a Kierkegaard
cartas de amor obscenas.
Y esta ciudad
que se nos muere,
enferma de postmodernidad.
1, 2, 3, 4
Otra descarga…
1,2,3,4
La estamos perdiendo…!
Voy a meter
todos los pájaros de San Francisco
en el interior de un haiku tramposo
de 25000 mil sílabas…
Después me iré a descansar a la orilla del mar.
El último día
quedará una cosa por hacer:
apagar el sismógrafo que te habita
y amarte bajo la fría circunstancia
de un semáforo
que odia el technicolor…
(Los próximos versos que te regale
le pintarán un estúpido arco iris
a la penumbra de tu falda…)
Pero a ti te es indiferente
el dolor acrílico
de mi imaginación…)
San Francisco
Holocausto de libros. Librerias
de viejo
bajo el mar. Paseo marítimo. Boxeadores
de tercera con acento húngaro.Y yo juraría que aquel tipo
de la gabardina es Kerouac.
El ácido lisérgico
cruza la falla geológica
para venir
a posarse en tus mejillas.
Bailarinas de cabaret
que le escriben a Kierkegaard
cartas de amor obscenas.
Y esta ciudad
que se nos muere,
enferma de postmodernidad.
1, 2, 3, 4
Otra descarga…
1,2,3,4
La estamos perdiendo…!
Voy a meter
todos los pájaros de San Francisco
en el interior de un haiku tramposo
de 25000 mil sílabas…
Después me iré a descansar a la orilla del mar.
El último día
quedará una cosa por hacer:
apagar el sismógrafo que te habita
y amarte bajo la fría circunstancia
de un semáforo
que odia el technicolor…
(Los próximos versos que te regale
le pintarán un estúpido arco iris
a la penumbra de tu falda…)
7 comentarios:
Gracias por visitarme. Si no es por ello, no te hubiera descubierto. Y ahora soy consciente de lo que me hubiera perdido.
Por dios, cómo me ha gustado eso de "me duelen los calcetines. Pero a ti te es indiferente el dolor acrílico de mi imaginación". Soy incapaz de escribir algo tan mágico.
Con tu permiso, volveré.
Con tu
Muchas gracias de verdad! Vuelve siempre que quieras, en esta casa no hay cerraduras, como si fuese tu casa!!!
yo también volveré a tu blog...
un abrazo
Jo.
Qué bien se te da. Ya no eres vehemente.
(Estuve todo el día pensando en llamarte. Te puse aquí una chorrada, y volví a convertirte en Peter Pan!! Creo que el año que me acuerde deberías mosquearte)
Sismógrafos, semáforos, technicolor... Y no puedo arrancar de mi memoria los versos de Khayyam:
"El mundo es un grano de polvo en el espacio.
La ciencia de los hombres, las palabras."
Cómo presta regresar!
Monjita, no te preocupes, yo tampoco consigo retener tu día de cumpleñaos, y se ha ceonvertido en una tradición fantástica a conservar juntos muchos años vale?...un beso
Tomatita, si si, regresa!, me gusta ver tus palabras por aqui...otro beso
Se muere la ciudad o somos nosotros los que morimos?
todos los pájaros de San Francisco dentro de un haiku tramposo de 25000 palabras...
me ha encantao.
Noche de verano
un haiku azul.
En la ciudad,
los pájaros tiemblan.
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