domingo, 8 de mayo de 2011

niño - viento

Fotograma de "State Of Grace "(El clan de los irlandeses)


me siento solo
me siento extraño
me siento niño-elefante niño-bala niño-barbudo
sin circo ambulante
me siento ardido entre las llamas
y sus múltiples tonalidades “juanadearco”
me siento solsticio de verano
sobre el felpudo de la nieve
me siento funesto por no haberla sonreído
en la cola del supermercado
entre los espaguetis congelados
y el vino de importación…

jueves, 21 de abril de 2011

encierro

"Sangre en el suelo". Francis Bacon


Me compré las obras completas de Vladimir Holan

Tres o cuatro días por delante

el encierro
sideral
cara  a cara con la noche

versificando
lamentaciones rasguños
el vaho caliente de la mordaza

mi pequeño homenaje
al demiurgo solitario de la isla de Kampa
mi trasiego mi éxtasis mi autoexilio de la piel y los pulmones
encerrado
hasta que las palabras digan
lo que hasta ahora no dijeron…       


domingo, 10 de abril de 2011

san francisco




“Ufarayá” se oía en las calles, se vertía en las aceras. vacío el hoyo intravenoso donde los dragones arrancan la sordera del fuego. el ácido lisérgico.  el pozo. la fosa común de los tranvías de San Francisco.

“Ufarayá” gritaban los afroamericanos, esos nietos trágicos de Jesse Owens.
“Ufarayá” prorrumpían los de la hermandad aria, sudorosos y soñando con la entrepierna mágica de Leni Riefensthal y con la inmaculada campiña prusiana.

“Ufarayá” “Ufarayá” vociferaban los poetas beatniks, los chaperos llegados del medio oeste, los agentes de seguros prejubilados. Los versos manchados de apóstrofes, la sangre que bulle en las circunferencias. el líquido amniótico en la placenta sombría donde los hijos de Janis Joplin repiten un mantra hasta el infinito:……… el aullido (violento) de los que follan bajo la intemperie...

martes, 5 de abril de 2011

ellos

Fotografía de Masao Yamamoto.




Los muertos, nuestros muertos, inyectan amor a la tierra que pisamos…




martes, 29 de marzo de 2011

La última dadaísta



Fotografía de hace un par de días dentro del Cabaret Voltaire (Zurich)


era la camarera del cabaret Voltaire
era tibetana
nos sirvió unas cervezas
comprobó nuestro mal inglés
nuestra ropa mal planchada
nuestro gusto por la rebelión
  
después de un par de días  trato de hacer
terrorismo lírico tengo que convencerme de que todo no está perdido

Hugo Ball - Tristán - Arthur y los demás  estarían orgullosos de nosotros…la verdadera poesía es la que vomitas desnudo

Tal vez lluvia en mis pantalones
tal vez lágrimas
y
ella nos sirvió más cervezas  
 
aquel sitio era una pradera tranquila
bajo los martillos insidiosos del cielo      
nos hubiésemos quedado toda la vida
entre esas fotos entre esas sillas desvencijadas
entre las acrobacias hermosas de los muertos que allí habitan
entre los senos tranquilos de la chica tibetana
la última dadaísta en la ciudad de las sociedades de crédito e inversión…    


viernes, 18 de marzo de 2011

más bares, más baños de mujeres...

fotograma de "Happy together". Wong Kar Wai



Cuando tu coño hace muecas en la oscuridad
me vengo
del silencio
para vociferar diminuto en la habitación de las tormentas…



domingo, 13 de marzo de 2011

dinamitando...

Fotograma de "Dolls"Takeshi Kitano


El amor
dinamita
dedos y caricias
gemidos y lenguas,
simios que se atenazan con la palabra “dolor”
y no preguntes
porque
ni donde
en esta habitación enclavada en un desierto
bajo las estrellas de mirada caucásica
no deshojes
al arcángel en la parada del autobús
cuando rememoras
como ella encima de ti
exhalaba
el aire triste de la ciudad
y se hacia a un lado
cuando el satori
seccionaba la yugular sombría
de tu inconstancia
te quedabas sin argumentos
sin aliento
ante los gatos que suplicaban una salida
en el zaguán de sus pupilas…