viernes, 23 de diciembre de 2011

salvaje el viaje que es...

Ascolta l´odore 2001. Roberto Kusterle

leo el poema "Ojos" de Roberto Bolaño, y todo puede pasar...


y la droga sucinta
latiendo
indigencias y
la pólvora mojada 
tres o cuatro lenguas sorbiendo
los restos de la cena
de hace un par de noches

una cuchara oxidada inaugura
los prolegómenos del fuego 
ni una palabra no digas ni una palabra
shhhhhhhh….ni una
me muero por follar
con la tristeza inmaculada
de los perdedores

en este cuarto
donde restriego
la belleza
contra todo lo que se me ponga por el medio  
aprieto un libro
contra los sarpullidos de mi corazón
y entonces blasfemo
y mastico agua oxigenada
lloro
o tal vez sueño
los dragones se ovillan
en los rincones
cuando se queda desnuda la tarde

donde se gestan los poemas
huele a dedos machados de sangre
se aman los estigmas
que veloces
fecundan las venas
no sigas escribiendo de esa manera
no sigas
sobre la adormidera
de espasmos 
de cristal
ahora llega
el viaje
transeúnte solitario
en un cuarto sin
ventanas…
 

domingo, 11 de diciembre de 2011

cuando los significados (enésima parte)

Fotografía de Roberto Kusterle.


“Braulio Arenas me enseñó que cada diez versos hay que tirar uno oscuro,
uno que no entienda nadie, ni uno mismo. Y ahí se arregla la cosa”
-Nicanor Parra- 


Hay un sitio donde va a parar
la gente
que no tiene poesía que llevarse
a la boca
los rasguños  el sudor de la hoguera  
el blanco de los ojos
cuando la muerte ensucia 
los manicomios
vacíos de la imaginación

sintomático que a partir del décimo verso
el poema
se vuele la tapa de los sesos  
sobre un jergón de flores …
santo alucinado, hijo bastardo de Mallarmé
me anudo los pleonasmos
a la respiración entrecortada     
cuando hermética la tarde se vuelve

me arrodillo
y excavo en la tierra
los significados
es como cuando se abre de piernas
la nada…

ayuno que le regalo
al hambre
y al llanto
de las palabras que se me pudren felices entre los dedos...     
   

domingo, 4 de diciembre de 2011

agujas para calmar al dragón

Fotografía de Francesca Woodman.

mi lápiz
revierte el silencio
sobre la ciudad
ahora que la lluvia grita 

una mariposa de poliéster
revolotea
entre las palabras     
y el humo

Otro anochecer. Otra ruta 66. 
un libro de Carver
          o
una aguja hipodérmica
con una ínfima dosis de poesía                 
donde no caben los sexos
ni la vértebra salpicada de rocío
ni los brazos lisiados de amor
ni las pieles que dicen    
no

y ahora       
es cuando
la ternura de las piedras
acaricia muertos
que aún no han nacido

le dicen olvido
a la ineficacia del tiempo
cuando queda huérfano
el dolor… 


domingo, 27 de noviembre de 2011

el grito inverosímil

Fotografía de Francesca Woodman


leyendo "La tierra nos agobia" de Jorge Gimeno, le guardé unas pocas palabras para su mendigo

(a los de la intemperie...)

Sabes conjugar los verbos de la desidia
y con eso no te basta
sabes de las tonalidades del rojo
(del rojo aciteleno
pasando por el burdeos
al cárdeno siberiano del gulaj)
eres montaña subvertida
en una chambre donde se mendiga poesía
y coños por donde entran las palabras
y no vuelven a  salir jamás…

sabes que ley de la termodinámica violar
o de la carestía salvaje de la música    
sabes de la cucaracha enterrada viva  en un crucigrama 
sabes de la página de necrológicas
y de berberechos
sabes cobijo bajo los metales      

sabes que intemperie
y que caracol
sabes que estrellas disparadas contra la tarde
mueren sin extremaunción
sabes que no hay socialismo       
sin transeúntes
que sueñen 
con los funerales de un emperador

sabesquesabesyentoncesnosabes…   

martes, 15 de noviembre de 2011

en los bolsillos, un laberinto

"Érase una vez París" 2003- Alberto García Alix

y
el alma menstruada
pariendo belleza
sobre la cartografía arrugada de mis sueños

me guardo rescoldos bolitas de alcanfor
lenitivos con sabor a fresa
el tapón de una bañera  
me guardo
la culebra de agua
en el cesto de la ropa sucia

a las siete me desdigo y
follamos con la amargura callada
de los sepultureros

un libro un campo de minas
una carretera vacía
donde Kerouac planta el opio para los apóstoles
de la destrucción…

y la cuerda que se sostiene en el aire
bajo los alaridos de los niños
que apenas saben lo que es el rencor… 


domingo, 23 de octubre de 2011

non grato

Fotografía de Rong Rong & Inri.
Voy viniendo
hacia ti
entre
la lluvia y la desbandada de pájaros negros
es un cielo que se abre
por donde tu falda.
si te acaricio
me lavas los sueños
en el cauce tranquilo que discurre
por tu sexo.

en la lavandería de debajo de tu casa
prohíben la entrada a poetas.
mal vestido
con lamparones de rocío
sin afeitar espero dormido en la acera  

me niego a creer
en la desmemoria de la piel.
ya solo escribo el alumbramiento
de un gemido
o de un negocio turbio
mientras el beso.
follando le decimos a la muerte que no
que no
que esta vez no…

sábado, 15 de octubre de 2011

amor a quemarropa (variaciones)

Fotografía de Rong Rong & Inri.

La sienes del amor (…)
aprieta contra una de ella
un calibre treinta y ocho
y pregúntale a dios
por el miedo en una estación de servicio al amanecer
apunta directo a la sien
y entrométete en el abismo
recogiendo piedras con formas obscenas
la distancia entre el estar y el no estar
sucinta
implacable
invisible forma
la del cuchillo de los días
que va cercenando los dedos infantiles del silogismo.
Ese guión de serie B
que se repite hasta la extenuación
en tu hipotálamo
donde las hogueras y las viejas desnudas
en ese lugar 
acontece el milagro de los peces y los panes
una pistola descargada para todas
las sienes de todos los poetas del planeta
acurrucados en sus cuartos
/el hachís esparcido en el camino de baldosas amarillas/

domingo, 9 de octubre de 2011

post meridiam

Fotografía de Javier Campano

bajo la gabardina
el pedernal
con el que pondré patas arriba
la primavera.
es preciso amar
el límite.   

hay un deseo de huida
en cada palabra
que digo
una extraña suerte de ocaso
cayendo
por las paredes de mi cuarto

/la conciencia me dice/
los gatos se aparean
hermosos bajo mi lluvia
y ya tengo unos pocos gramos de poesía.
es preciso amar a Jackson Pollock
pintando naturalezas muertas     
en cada despedida.
“saberse ir a tiempo”     
no conozco otra forma de humillar
al rudo carnicero 
que trocea todos y cada uno de mis sueños…

sábado, 1 de octubre de 2011

donde las pieles dialogan...

Fotografía de Javier Campano

tengo miedo de que mi mano derecha
se vuelva invisible
y ya no recuerde
la manera de acariciar las palabras
(ese respirar asustadas
sobre el suelo del invierno)
no hay otra forma
de amar
sino toco la tierra
y presiento la desnudez de la luciérnaga 

/miedo/
puede ser mi voz
que ya no acompase
el resuello de una criatura perdida
en el vientre salvaje de la cama…   

jueves, 22 de septiembre de 2011

Ya estamos otra vez...

Fotografía de Bill Brandt

cuando en el vientre
de la poesía
hay albatros y tuercas oxidadas
mierdas de perro y besos tornasolados  

perecemos cuando
el silencio nos hace partícipes de lo desolado
y la parturienta vaya a dar a luz
una palabra que jamás vamos a contemplar
meto la mano y no encuentro
    
es cuestión de vestirse
y bajar a la calle a medianoche
 recorrer una a una todas las cabinas telefónicas
de la ciudad
descolgar el auricular
y escuchar como al otro lado
alguien aguanta la respiración…        

martes, 13 de septiembre de 2011

anoche soñando


("mile of string", 1942. Marcel Duchamp)

Focas amarradas a las puertas de los bares, gatos mendigos…
Una ciudad que era París pero que a la vez era cualquier otra,
una ciudad que devora su propio estómago repleto
de bazares y violentas colisiones de vehículos,
una ciudad de turbantes que viven sin dueño, una ciudad de espejos rotos por donde asoma
un ojo conocido que llora…

Un granadero le revienta un verso a Duchamp en la entrepierna, y se organiza la pelea,  y quiero beber más de eso que bebe el príncipe armenio de la mesa de enfrente, un trago detrás de otro, y después salir a las calles a recitar “una temporada en el infierno” a las putas…cansado de los derviches luminosos que giran  sobre los cielos, asomándome al sexo de una desconocida para depositar la plegaria salvaje de mi beso…(si se besa que no importe el mañana)       

De vuelta a casa llovía mientras ardía la fábrica de esmeraldas. Una noche interminable
me dije
al abrigo raquítico de la intemperie…       

jueves, 1 de septiembre de 2011

el secreto

Fotografía de Masao Yamamoto.
                                                    (ella me lo contó...)

Suenan lejanas
y a veces
dentro de la piel.
Comulgan en una estridencia particular,
se saben jornaleras del vértigo
y por eso
sudan,
y se frustran y llegan tarde. 
Muerden la niebla cansada de la velocidad,
arrinconan  la muerte
voraces,
oliendo a pentotal sódico y tranxilium:
ese deseo
de ser araña dentro de una pompa de jabón,
viajando por el fondo del espejo.

Suenan de distinto modo a las de Chicago, Roma o Estocolmo, tampoco a las de Ramalah
después del festín de las piedras y la cólera de dios. 

Las ambulancias de Florencia
no conocen el lenguaje de los cuervos, 
no saben de las paradojas en los ojos del cirujano,
no quieren cauterizar la herida sucia del amor,
no respetan los límites de seguridad con el resto de vehículos. 
Las ambulancias de Florencia
no han aprendido a despedirse
de los muertos que miran por última vez… 

sábado, 20 de agosto de 2011

Mercat de la Boqueria

Fotografía de Marcelo Aurelio.

  Allí dentro donde las minúsculas rutas de la seda, donde Samarcanda se desdibuja bajo la falda de una chica que escruta el sol doméstico del mercado, allí donde la fruta fresca, donde los lenguados traen el vaivén de las olas en sus córneas cansadas del viaje. Allí donde Pepe Carvalho juega a ser marxista mientras compra acelgas y vino. A fuera lo espera Vázquez Montalbán pelando palabras, guardándoselas en los bolsillos, secando el último poema al calor sosegado de Barcelona. Una vieja desdentada vende lotería toda vestida de negro, salida de un naufragio cotidiano. La muerte repta por los guarismos de un albarán, los saltamontes, los saldos, los gritos de los vendedores, la trasmigración secreta de las hormigas. Los carteristas entrelazan sus manos con novicias, y sus sexos se ahogan entre el bullicio y el desconsuelo de amarse ciegos sobre el instante.

Allí donde los ayatolás se mueren de pena entre las manzanas tornasoladas de Lleida. Allí donde las mujeres se ponen carmín  y crema de manos para sincerarse con el carnicero. El hielo que se va muriendo, los periódicos ultrajados, el fragor sombrío del aceite, los incandescentes modales de la pimienta, la sandía roja desnuda. Afuera la gente camina por los Ramblas...

jueves, 21 de julio de 2011

tal vez para siempre sea sin título

Fotografía de Henri Cartier- Bresson

Rimbaud me arranca el corazón
silencio y abismo
es inútil resistirse al silogismo que crece ilimitado
entre los manzanos

un escualo
en mi cuarto de baño
agoniza
sobre las baldosas 
y me siento a escuchar su historia.
su  tic tac su respiración apenas  
primero sordo luego ciego
después la sinrazón de otra naturaleza muerta

Me arranco las manos de papel
las yemas de los dedos
la herida
es un palomar en ruinas
a donde van a jugar a la pelota los sicarios…              

Me coso las vísceras al
vaivén de las amapolas
Y la herida grita estertores y caracolas
y sin corazón
palpito sobre el vuelo arcangélico
de las putas
a la hora en que las palabras
se masturban desnudas sobre la tierra…

sábado, 16 de julio de 2011

escritura(s)

Los malheridos- Alberto GArcía-Alix

El resuello moribundo de los amantes en el piso de arriba

Escribo.  Cuando en realidad quiero gritar
a los pájaros oscuros que anidan la tarde


cuando el amor entra en ignición
los jergones bostezan
caprichosos: no hay supervivientes

sabes que de ese lugar no se vuelve
no eres más que un montón de huesos y ternura
un setenta por ciento de agua y otro poco de incertidumbre
la patafísica la manera sombría de tomar café
de cuclillas en el rincón más indómito de la cocina      
una noche entera bebiendo coñac
para perpetrar otro poema
que se traviste de respuesta
cuando en realidad es una infinita pregunta…
 
El balbuceo del bebé gestado en las últimas palabras   
una y otra vez…
“Capitalism kills love”…

martes, 5 de julio de 2011

los que nunca supieron

  Foto:© Alberto García-Alix

dos empleados de banco que en una café
planean un atraco
dos empleados de banco
sueñan con martirizar mariposas
en los límites de la intemperie…
dos empleados de banco
que sacian sus ganas de follar
eyaculando tristeza   
sobre una cuaderna vía
dos empleados de banco y el principio de incertidumbre
dos empleados de banco y el alarido de una mosca en Bielorrusia
o la insustancial forma de decir  “no”
dos empleados de banco
jugando a ser Pessoa
en el “Martihno da Arcada”
borrachos y lúcidos
con el anhelo infinito de desaparecer
entre
el odio incandescente de los tranvías…    

martes, 28 de junio de 2011

pérdidas

Fotografía de Masao Yamamoto

“La poesía es un modo de ajustar cuentas con la realidad”
- Luis García Montero-



No quieres nacer porque
inexorable
aterrizas en el páramo donde caza
estorninos la muerte. 

desnudo
comprendes la matemática del viaje
y diluvia dentro de tus vísceras
calientes e insolidarias.

es precisa la doctrina
de la lluvia y los  tranvías que descarrilan
húmedos sobre la tarde.

 y dices sentirte
almibarado
en la orina de los perros que custodian
la carne y el relámpago,
y te vas marchando .  a cada paso rastrojos en llamas
engalanan el cementerio de elefantes. 
   .
         en eso consiste el recuerdo,
en irte de los huesos azules de la memoria,
en dejar la imaginación
en off o tal vez grabando (para siempre)
en un patio trasero donde crece salvaje la maleza…

apenas conquistas el oleaje
y se te escurre entre los dedos
el mar,
transitando
salvaje
por los rincones de un  burdel donde nunca hubo nadie…   

jueves, 16 de junio de 2011

Bartleby nunca dijo que fuese fácil

consumido por la poesía

grito la rebelión de los que

a veces

sombríos bajo la lluvia…

no me quedan páginas por leer

y arde el bosque urbano

justo por donde el cortafuegos apesta

a belleza…

él (Roberto) nos habló

de

los cuartos desalojados

donde un poeta recién nacido

aprendía el oficio 

de escribir maniatado

increpando a las estrellas…

 ........................



El próximo sábado, 18 de junio, a las 11:30 hrs. se inaugura la calle Roberto Bolaño en Girona. Una ocasión perfecta para recordar a Roberto. Yo estaré allí…

Os dejo un enlace con la programación …

 

lunes, 6 de junio de 2011

anacoreta

Fotograma de  "El desierto rojo" (1964). Michelangelo Antonioni

anoche la
palabra se resfrió
por la inusual forma que tengo de follarla.

caricias antes del amor.
después del sexo
viene la urticaria mágica de las flores.

si amontonas desasosiegos
eres el autor intelectual
de este crimen
llamado literatura.
la grafía roja del que no tiene ni  una sola respuesta
tal vez un escritor
o tal vez un impostor.

alguien vende tus libros
para pagarse
sus vicios.
un corredor de apuestas llorando entre las musas.  

en cantonés no hay caractér para representar la nada,
me lo dijo ella aquella mañana
después de la intemperie.

Y si el silencio
es
lo que queda de aquí en adelante?

miércoles, 18 de mayo de 2011

vacío

Cuando los peces de colores ya se fueron
Cuando los perros de las aduanas con restos de cocaína en las patas,
abandonaron
cuando los terodáctilos volaron por encima de las nubes
cuando el tipo que gemía solitario en la península del Indostán se esfumó
y el panadero de debajo de casa
echó el cierre…
cuando el vigilante dejó rodando la linterna encendida para siempre
y ella puso todas sus cartas de amor en el buzón   
cuando las calles quedaron desmanteladas
oxigenadas, vacías, insignificantes, incluso se veía a través de ellas puestas al trasluz    
entonces,
entonces yo me quedé solo…

el último día en la tierra. el alarido cósmico que me comía los pies, me embadurnaba las uñas de salitre, de un insípido monzón (a diez mil kilómetros del mar) . Yo no me quería ir aunque todos se hubiesen marchado. Allí
tan callado en la fría suciedad del  precipicio.
Yo pistola de agua yo señuelo desenmascarado yo piedra engendrada en la oscuridad
yo pivote
de un equipo de balonmano enterrado en su totalidad en los vestuarios del equipo rival. “es él último día” me decía a mismo. Aprovecha y ve a aprender
la entomología de los árboles desvalijados
porque el tiempo quedará abolido como una vieja constitución de una república ex socialista
no se necesitarán credenciales ni alfabetos
el tiempo es un perro labrador con fiebre
inservible pero voluntarioso que jamás morderá la mano del hacedor
hazlo. corretea por el mundo y contempla el cielo vacío de pájaros

es primavera en este verano helado de hojas vomitadas por el suelo
es ahora mismo y nunca
el reloj gira y gira   
la última obra de arte estalla entre la coníferas
del bosque infinitesimal. las cinco de la tarde. O tal vez la medianoche.   
y te ves de pequeño (apenas cuatro años)
desandando los pasos que conducen al cadalso cotidiano….

      

domingo, 8 de mayo de 2011

niño - viento

Fotograma de "State Of Grace "(El clan de los irlandeses)


me siento solo
me siento extraño
me siento niño-elefante niño-bala niño-barbudo
sin circo ambulante
me siento ardido entre las llamas
y sus múltiples tonalidades “juanadearco”
me siento solsticio de verano
sobre el felpudo de la nieve
me siento funesto por no haberla sonreído
en la cola del supermercado
entre los espaguetis congelados
y el vino de importación…

jueves, 21 de abril de 2011

encierro

"Sangre en el suelo". Francis Bacon


Me compré las obras completas de Vladimir Holan

Tres o cuatro días por delante

el encierro
sideral
cara  a cara con la noche

versificando
lamentaciones rasguños
el vaho caliente de la mordaza

mi pequeño homenaje
al demiurgo solitario de la isla de Kampa
mi trasiego mi éxtasis mi autoexilio de la piel y los pulmones
encerrado
hasta que las palabras digan
lo que hasta ahora no dijeron…