jueves, 21 de julio de 2011

tal vez para siempre sea sin título

Fotografía de Henri Cartier- Bresson

Rimbaud me arranca el corazón
silencio y abismo
es inútil resistirse al silogismo que crece ilimitado
entre los manzanos

un escualo
en mi cuarto de baño
agoniza
sobre las baldosas 
y me siento a escuchar su historia.
su  tic tac su respiración apenas  
primero sordo luego ciego
después la sinrazón de otra naturaleza muerta

Me arranco las manos de papel
las yemas de los dedos
la herida
es un palomar en ruinas
a donde van a jugar a la pelota los sicarios…              

Me coso las vísceras al
vaivén de las amapolas
Y la herida grita estertores y caracolas
y sin corazón
palpito sobre el vuelo arcangélico
de las putas
a la hora en que las palabras
se masturban desnudas sobre la tierra…

14 comentarios:

Lila Biscia o Lilus bla bla dijo...

pero... de dónde sacaste la idea del ESCUALO! me querés decir?!!!!

pf!
sos fantástico, nene.


"la hora en que las palabras se masturban desnudas sobre la tierra… "

mai god!

besos hasta el infinito de la palabra.

aina dijo...

Tu poesía es muy particular, un estilo genuino. No deja indiferente y cuanto más te leo, más me gusta.

Noelia Palma dijo...

ppfff

y que hago yo ahora con la locura?

ana dijo...

... y me siento a escuchar su historia.

(...)

Phantom_Trinity Rosette† dijo...

hermosa poesía y hermoso explicar mis saludos cordiales.

Rosette...†

eMiLiA dijo...

Y mi yo escuálido le intenta robar protagonismo y se desgarra en los azulejos de ese mismo baño para captar tu atención.

Abrazo.

(* dijo...

Ya que traes a Rimbaud, yo traigo uno de sus poemas:

"Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga."

El poema se llama "Sensación". Irse a alguna parte es lo que me evoca el arrancarse las manos de papel. A veces es una necesidad muda. Ir, volver, llevarse un cesto, traerlo lleno de palabras.

Tal vez para siempre sea sin título, pero no dudo que para siempre sea poesía.

Un abrazo, Roberto.

J. L. Maldonado dijo...

Me gustó el poema. Si me lo permites, me gustaría leerlo en mi programa de radio. Iría al aire el domingo 21 de agosto. Claro, solamente debo cambiar una palabra porque estoy en horario todo usuario, hazme saber.
Gracias.

Lucina dijo...

a tus versos le sumo "high and dry" en la versión de drexler.

no más por hoy, buenas noches

Vagamundo dijo...

onanismo cardíaco, con la agravante de nocturnidad.
Una delicia, en fin.

NoSurrender dijo...

brindo por todas las utas y todas las amapolas. Salud!

Lila Biscia o Lilus bla bla dijo...

dale...
;)

Eudora dijo...

Qué fuerza la de estas líneas, qué buen remate.

Anduve leyendo tus otros poemas y me gustaron. Me anoto a tu blog.
Un gusto.

Eudora

Software Web dijo...

Woou! me encanto la forma como escribes, realmente todo un gusto visitar tu blog, un saludo.