Ya estamos otra vez...

Fotografía de Bill Brandt

cuando en el vientre

de la poesía

hay albatros y tuercas oxidadas

mierdas de perro y besos tornasolados  

perecemos cuando

el silencio nos hace partícipes de lo desolado

y la parturienta vaya a dar a luz

una palabra que jamás vamos a contemplar

meto la mano y no encuentro

    

es cuestión de vestirse

y bajar a la calle a medianoche

 recorrer una a una todas las cabinas telefónicas

de la ciudad

descolgar el auricular

y escuchar como al otro lado

alguien aguanta la respiración…        

anoche soñando

("mile of string", 1942. Marcel Duchamp)

Focas amarradas a las puertas de los bares, gatos mendigos…

Una ciudad que era París pero que a la vez era cualquier otra,

una ciudad que devora su propio estómago repleto

de bazares y violentas colisiones de vehículos,

una ciudad de turbantes que viven sin dueño, una ciudad de espejos rotos por donde asoma

un ojo conocido que llora…

Un granadero le revienta un verso a Duchamp en la entrepierna, y se organiza la pelea,  y quiero beber más de eso que bebe el príncipe armenio de la mesa de enfrente, un trago detrás de otro, y después salir a las calles a recitar “una temporada en el infierno” a las putas…cansado de los derviches luminosos que giran  sobre los cielos, asomándome al sexo de una desconocida para depositar la plegaria salvaje de mi beso…(si se besa que no importe el mañana)       

De vuelta a casa llovía mientras ardía la fábrica de esmeraldas. Una noche interminable

me dije

al abrigo raquítico de la intemperie…       

el secreto

Fotografía de Masao Yamamoto.

                                                    (ella me lo contó...)

Suenan lejanas

y a veces

dentro de la piel.

Comulgan en una estridencia particular,

se saben jornaleras del vértigo

y por eso

sudan,

y se frustran y llegan tarde. 

Muerden la niebla cansada de la velocidad,

arrinconan  la muerte

voraces,

oliendo a pentotal sódico y tranxilium:

ese deseo

de ser araña dentro de una pompa de jabón,

viajando por el fondo del espejo.

Suenan de distinto modo a las de Chicago, Roma o Estocolmo, tampoco a las de Ramalah

después del festín de las piedras y la cólera de dios. 

Las ambulancias de Florencia

no conocen el lenguaje de los cuervos, 

no saben de las paradojas en los ojos del cirujano,

no quieren cauterizar la herida sucia del amor,

no respetan los límites de seguridad con el resto de vehículos. 

Las ambulancias de Florencia

no han aprendido a despedirse

de los muertos que miran por última vez… 

Mercat de la Boqueria

Fotografía de Marcelo Aurelio.

  Allí dentro donde las minúsculas rutas de la seda, donde Samarcanda se desdibuja bajo la falda de una chica que escruta el sol doméstico del mercado, allí donde la fruta fresca, donde los lenguados traen el vaivén de las olas en sus córneas cansadas del viaje. Allí donde Pepe Carvalho juega a ser marxista mientras compra acelgas y vino. A fuera lo espera Vázquez Montalbán pelando palabras, guardándoselas en los bolsillos, secando el último poema al calor sosegado de Barcelona. Una vieja desdentada vende lotería toda vestida de negro, salida de un naufragio cotidiano. La muerte repta por los guarismos de un albarán, los saltamontes, los saldos, los gritos de los vendedores, la trasmigración secreta de las hormigas. Los carteristas entrelazan sus manos con novicias, y sus sexos se ahogan entre el bullicio y el desconsuelo de amarse ciegos sobre el instante.

Allí donde los ayatolás se mueren de pena entre las manzanas tornasoladas de Lleida. Allí donde las mujeres se ponen carmín  y crema de manos para sincerarse con el carnicero. El hielo que se va muriendo, los periódicos ultrajados, el fragor sombrío del aceite, los incandescentes modales de la pimienta, la sandía roja desnuda. Afuera la gente camina por los Ramblas...

tal vez para siempre sea sin título

Fotografía de Henri Cartier- Bresson

Rimbaud me arranca el corazón

silencio y abismo

es inútil resistirse al silogismo que crece ilimitado

entre los manzanos

un escualo

en mi cuarto de baño

agoniza

sobre las baldosas 

y me siento a escuchar su historia.

su  tic tac su respiración apenas  

primero sordo luego ciego

después la sinrazón de otra naturaleza muerta

Me arranco las manos de papel

las yemas de los dedos

la herida

es un palomar en ruinas

a donde van a jugar a la pelota los sicarios…              

Me coso las vísceras al

vaivén de las amapolas

Y la herida grita estertores y caracolas

y sin corazón

palpito sobre el vuelo arcangélico

de las putas

a la hora en que las palabras

se masturban desnudas sobre la tierra…

escritura(s)

Los malheridos- Alberto GArcía-Alix

El resuello moribundo de los amantes en el piso de arriba

Escribo.  Cuando en realidad quiero gritar

a los pájaros oscuros que anidan la tarde

cuando el amor entra en ignición

los jergones bostezan

caprichosos: no hay supervivientes

sabes que de ese lugar no se vuelve

no eres más que un montón de huesos y ternura

un setenta por ciento de agua y otro poco de incertidumbre

la patafísica la manera sombría de tomar café

de cuclillas en el rincón más indómito de la cocina      

una noche entera bebiendo coñac

para perpetrar otro poema

que se traviste de respuesta

cuando en realidad es una infinita pregunta…

 

El balbuceo del bebé gestado en las últimas palabras   

una y otra vez…

“Capitalism kills love”…

los que nunca supieron

  Foto:© Alberto García-Alix

dos empleados de banco que en una café

planean un atraco

dos empleados de banco

sueñan con martirizar mariposas

en los límites de la intemperie…

dos empleados de banco

que sacian sus ganas de follar

eyaculando tristeza   

sobre una cuaderna vía

dos empleados de banco y el principio de incertidumbre

dos empleados de banco y el alarido de una mosca en Bielorrusia

o la insustancial forma de decir  “no”

dos empleados de banco

jugando a ser Pessoa

en el “Martihno da Arcada”

borrachos y lúcidos

con el anhelo infinito de desaparecer

entre

el odio incandescente de los tranvías…