lunes, 29 de septiembre de 2008

¿CRISIS?

¿SE DESANGRA EL CAPITALISMO?

"NUEVA YORK.-(Servicios Informativos AOL Latino) - La Cámara de Representantes de Estados Unidos rechazó una iniciativa para destinar 700.000 millones de dólares al rescate del sector financiero."

Me aburren con sus cifras macroeoconómicas, con sus caídas en bolsa, con sus índices tecnológicos por los suelos. Me cansan con la compra de bancos transfronterizos, con sus gestos serios en los consejos de administración. Estoy harto de "su colapso financiero" que nos acabará jodiendo a todos.

...sólo puedo deciros QUE VIVA LA POESÍA!

jueves, 25 de septiembre de 2008

MANUAL DE NIHILISMO

Consulta el manual de nihilismo.
Tiene que haber una explicación
a todo esto.

Sinrazón, barbarie,
delirio, cinturones bombas
bajo un traje de alta costura,
pájaros privados de percepción extrasensorial.
Un primer ministro que se hace un implante de pelo.
Un primer ministro que acosa a diputadas,
a logias masónicas, a adolescentes embarazadas,
a sospechosos de traficar con melanina…
Y una galletita salada
que por poco cambia
el transcurso de la historia.
La intolerancia
cotiza al alza en esta mañana de septiembre negro.

Consulta ese libro que tienes entre tus manos.
Busca en el prólogo,
en la página cero,
o entre la soledad helada de un linotipista.
Busca en la página rociada de gasolina,
o en la que se aparean serpientes marinas enamoradas.
Pon tus dedos a trabajar.

Un orden económico que sodomiza a un pobre poeta,
La “Realpolitik”, disturbios raciales,
cabezas nucleares apuntan a cabezas pensantes,
profetas de un amanecer cruento
que se alquilan por el fin de semana.
Y todos hablando en nombre de dios,
y dios que se hace pequeñito
por un complejo de inferioridad mal psicoanalizado.
Si Freud levantase la cabeza.
Vuelos espaciales tripulados
al güetto sumergido de la conciencia: Plazas vacantes…

Discierne en el manual,
la esencia de lo anecdótico,
el trueno de los neones semiapagados,
la sabiduría de los bulldozers enrabietados,
el bricolaje de “los buenos hechos” de la eugenesia lírica.
Huele, degusta el banquete de las hienas,
mastica, pon tus incisivos a trabajar,
digiere respuestas en una leprosería,
y después vomita a las estrellas
poemas de amor…

martes, 23 de septiembre de 2008

La chica que se escondió en la lluvia



Ella y la ciudad.

Su belleza se vierte vertiginosa


en el último trago de aguardiente

que le sobra a la noche.

Mi único objetivo, la ebriedad...

domingo, 21 de septiembre de 2008

Noches de Rock ´n Roll



Como me gustaban estos escoceses...

Por aquellos tiempos empezabamos a vivir deprisa. La noche nos recibió con los brazos abiertos, y nosotros sólo pudimos corresponderla con aullidos de amor y rebeldía...

jueves, 18 de septiembre de 2008

EL GUERRERO DE LOS VERSOS

A vosotras, que "sois lo único que podemos saber del paraíso en la tierra"

Esta noche no ha sido una excepción, he vuelto a soñar contigo. Tus silencios recortados en “collage” empapelaban mi sueño. Incesante, a lomos de mis garabatos, te reías de la muerte y de sus estanterías de amapolas negras. Has sido puntual, como casi todas las noches, y hermosa al compás de una orquesta de músicos muertos, me has deletreado tu nombre...

Caminas sobre las aguas, siempre descalza, compitiendo en elegancia con los fieros cisnes. Tus pies desnudos brillan en la noche, que va desmantelando mis renglones de violenta poesía. Inverosímil. Así es como apareces en escena, con la veleidosa voluntad de un mago sacas de la chistera, tiniebla, besos y melancolía, y te desvaneces como sí nada. No recuerdo cuando apareciste por primera vez, jamás te había visto, y desenmascaraste con tu presagio el embrujo de esta absurda realidad. Hazme una señal desde el fondo perpetuo de tu sueño, y me sumergiré en el pozo donde la luna aguarda la rebelión venidera, paciente y melosa, como una gata que descompone su ronroneo al atravesar el espejo.

Me debo a tu “cruzada”. Soy un guerrero que cabalga con la espada de los versos cerca del latido inicial, al calor de la palabra en llamas. Mi lucha, mi desvelo, mi única patria, mi clamor, soñar con una puerta, un resquicio sesgado de dolor, y para siempre conjugar en el pupitre que surge en el jardín secreto, tu Verbo desnudo: yo te sueño, tú me sueñas, ellos nos sueñan...

lunes, 15 de septiembre de 2008

UN POEMA ROBADO (a punta de pistola) A PESSOA

“ Dicen que finjo o miento
cuando escribo.
No. Yo simplemente siento
con la imaginación:
no uso el corazón.”
-Fernando Pessoa-

No un poeta, no.
Desconfiad de sus versos,
y de sus zapatos recién estrenados,
con los que prender fuego
al silencio de los velatorios.
Desconfiad de sus ansias de volar
y de su depravado hocico de algodón.
Desconfiad de su desorden y de su vértigo.
Desconfiad de su aristocracia
mal hilvanada al coeficiente multiplicador
de su hambre.
Desconfiad de sus malos modales,
violando palabras en calles mal alumbradas,
apedreando los ventanales de una mirada perdida…
Si puede os traicionará,
una y mil veces,
por un hermoso espejismo
que le corroe la imaginación.
Luego no me digáis que no os lo advertí…

jueves, 11 de septiembre de 2008

ROBERTO BOLAÑO


Hace tiempo, por pura casualidad, descubrí a Roberto Bolaño, un escritor chileno que cambió mi vida. Su novela "los detectives salvajes" abrió cientos de puertas desconocidas para mí. Su escritura me fascina, me estremece, me acojona, me subvierte, me reconcilia con las " frías y lúgubres" palabras.Algún día os contaré la historia de como abordé a un tipo por la calle que se le parecía mucho y le pedí un autógrafo, yo sabía que Roberto llevaba muerto ya unos años.

Cabalgar el dragón

“ A Roberto Bolaño, por tantos y tantos
números de magia...”

Acabo de ponerme mi dosis
de Roberto Bolaño.(Sobredosis)
Miro al techo. Y el horizonte embotellado
por el devenir de libélulas y destrucción.
La dosis desmesurada como casi siempre:
Un par de cuentos que hablan
de entelequias verdes y febriles
enterradas en el cielo de Culiacán.
También hay sitio
en mis venas translúcidas,
para tres o cuatro poemas
que trafican con el lirismo
de los detectives del Distrito Federal.
Y para evitar una bajada demasiado veloz
a los paraísos en llamas,
me he inyectado
una prosa ensordecedora, endemoniada,
pálida y a quemarropa,
ralentizando la poesía
que escriben en las paredes de un burdel,
Ulises y Arturo.
La Verdad adopta
otro cuerpo de mujer en esta aventura de lunes caprichoso.
Breve y hermoso, el paseo por la literatura
donde se desangran las minúsculas, y sólo sobreviven los héroes griegos.
Vivo en exclusiva para el siguiente viaje,
resoplando belleza, repartiendo ternuras.
Ansío el instante de aferrarme a la brida,
y “cabalgar el dragón” ...

jueves, 4 de septiembre de 2008

ROMA (O el mundo en contra)

Un tranvía.
¿Hay algo más romántico que un tranvía?
Su discurrir
desgarra el vientre del cielo,
y de su interior
refulgen chispas de epilepsia,
destellos, galaxias que agonizan,
miedo y polvo de estrellas;
Y nosotros, dentro del tranvía,
abrazados, muy juntos,
presenciando
a través de los cristales
la autopsia de Dios,
materializada
en un amanecer enfurecido
que va a devorarnos
sin aspavientos, sin complicidad.
Afuera del tranvía
sólo existe absurdidad...

martes, 2 de septiembre de 2008

MADRE E HIJA



Hoy he visto jugar a la gata con su gatita en el jardín. Semejante espectáculo ha compensado con creces el haberme levantado a regañadientes esta mañana. Dulces quiebros, zarpazos leves nacidos para morir en el hocico de su cálido adversario, acrobacias diurnas relegadas al estupor del aire. Parece que muerden, que se violentan con la pasividad que ejercen los cerezos, pero nada es lo que parece. Se erizan al compás de una peluda complicidad. Están amándose con el vigor de todo un ejército de ángeles travestidos y no lo saben. Se perpetúan en el tiempo y la eternidad es un concepto que rechazan. ¿La eternidad? Que sepas que la desprecian, la odian, la amenazan con la raspa violenta de su sardina…
Y yo que tengo que ver conexiones poéticas en todo esto. Y que si las musas por aquí, o las musas por allá. Y que me va viniendo la metáfora de su juego (el de la gata y su gatito por si lo habéis olvidado), y es irremediable, os la voy a detonar en la próxima décima de segundo: Es como la vida, es un abrirse camino a base de golpes certeros sin restañar la herida que deja la pérdida de la inocencia. Y que si los gatos tienen que saber algo de las manías de Dios, o si esconden el alma de Baudelaire...

Acéptalo. Es un simple juego de magia cotidiana. No le busques tres pies al gato. Es un hermoso presagio de caricias entre una madre y una hija. Greta y Laila actuando para ti en el teatro de la confusión. A todo el mundo le gusta ver como se desparrama el amor por el jardín…