viernes, 23 de diciembre de 2011

salvaje el viaje que es...

Ascolta l´odore 2001. Roberto Kusterle

leo el poema "Ojos" de Roberto Bolaño, y todo puede pasar...


y la droga sucinta
latiendo
indigencias y
la pólvora mojada 
tres o cuatro lenguas sorbiendo
los restos de la cena
de hace un par de noches

una cuchara oxidada inaugura
los prolegómenos del fuego 
ni una palabra no digas ni una palabra
shhhhhhhh….ni una
me muero por follar
con la tristeza inmaculada
de los perdedores

en este cuarto
donde restriego
la belleza
contra todo lo que se me ponga por el medio  
aprieto un libro
contra los sarpullidos de mi corazón
y entonces blasfemo
y mastico agua oxigenada
lloro
o tal vez sueño
los dragones se ovillan
en los rincones
cuando se queda desnuda la tarde

donde se gestan los poemas
huele a dedos machados de sangre
se aman los estigmas
que veloces
fecundan las venas
no sigas escribiendo de esa manera
no sigas
sobre la adormidera
de espasmos 
de cristal
ahora llega
el viaje
transeúnte solitario
en un cuarto sin
ventanas…
 

domingo, 11 de diciembre de 2011

cuando los significados (enésima parte)

Fotografía de Roberto Kusterle.


“Braulio Arenas me enseñó que cada diez versos hay que tirar uno oscuro,
uno que no entienda nadie, ni uno mismo. Y ahí se arregla la cosa”
-Nicanor Parra- 


Hay un sitio donde va a parar
la gente
que no tiene poesía que llevarse
a la boca
los rasguños  el sudor de la hoguera  
el blanco de los ojos
cuando la muerte ensucia 
los manicomios
vacíos de la imaginación

sintomático que a partir del décimo verso
el poema
se vuele la tapa de los sesos  
sobre un jergón de flores …
santo alucinado, hijo bastardo de Mallarmé
me anudo los pleonasmos
a la respiración entrecortada     
cuando hermética la tarde se vuelve

me arrodillo
y excavo en la tierra
los significados
es como cuando se abre de piernas
la nada…

ayuno que le regalo
al hambre
y al llanto
de las palabras que se me pudren felices entre los dedos...     
   

domingo, 4 de diciembre de 2011

agujas para calmar al dragón

Fotografía de Francesca Woodman.

mi lápiz
revierte el silencio
sobre la ciudad
ahora que la lluvia grita 

una mariposa de poliéster
revolotea
entre las palabras     
y el humo

Otro anochecer. Otra ruta 66. 
un libro de Carver
          o
una aguja hipodérmica
con una ínfima dosis de poesía                 
donde no caben los sexos
ni la vértebra salpicada de rocío
ni los brazos lisiados de amor
ni las pieles que dicen    
no

y ahora       
es cuando
la ternura de las piedras
acaricia muertos
que aún no han nacido

le dicen olvido
a la ineficacia del tiempo
cuando queda huérfano
el dolor…