sábado, 26 de febrero de 2011

CONTRA EL ORDEN ESTABLECIDO

Fotograma de "Pierrot le fou". Jean Luc Godard.


A la izquierda de las mariposas

por el estrecho pasillo

se oye

el entusiasmo de la hierba recién decapitada,

las lenguas que se entrelazan

para la comunión de lo desnudo…

así libres, desposeídos

hacemos el amor

con la prostituta de rimel metafísico

o con el panadero que dibuja

ectoplasmas sobre harina negra…

hacia esa cólera suave,

hacia los lobos

que besan la médula caliente de su presa…

allí en la hoguera la noche se desviste

húmeda

para la igualdad de los goces…


martes, 22 de febrero de 2011

¿dios...?

Masao Yamamoto.

No nos compliquemos.

Y si a él

le gusta el rock and roll

y volver borracho

por entre las sendas

que conducen a ninguna parte….?


Y si lejos de la plegaria

o

del mausoleo que arde silencioso

a él tan solo

le apetezca tararear una de Dylan

y olvidarse de la tos epistemológica

que se le anida

de pájaros torcidos la garganta…

las estrellas huelen a vísceras

en su vieja carnicería

donde cuelgan soles y tendones

de ganchos

oxidados

y él pinta una noche vacía

a la que acuden criaturas

que sueñan con la llamarada final…

un traspiés, su vértigo, nuestra rabia

caminando sobre las aguas

y cobra un subsidio de desempleo

cuando

el diluvio

cuando la nada y el torbellino follaban

semidormidos

sobre la cuenca milenaria de sus manos…

y se gana la vida reescribiendo

su historia

en los semáforos

un vaso de plástico, unas zapatillas de fieltro amarillo, unos guantes negros

agujereados,

unas monedas

para el hacedor del universo…

lunes, 14 de febrero de 2011

curriculum de un poeta

Fotograma de "Fallen angels".Wong Kar -Wai.

La invisibilidad. El peligroso don de la ubicuidad. Tal vez un poema erótico…. A la hora en que amanece en el metro, no me faltan razones para leerte el Cantar de los Cantares mientras me bebo la lluvia dulce que arrecia

soberana sobre tus bragas.

O por el contrario, (una sucesión epistemológica de toses que no valen para nada)

las rosas, una familia de gnomos ahogados en un charco, el bosque preñado de sueños donde miro el abismo,

donde un piolet y el corazón de Trotsky,

donde las salvajes dimensiones

de un cementerio sin un muerto al que cobijar,

la lenta y húmeda palada

sobre las madreselvas

que crecen en los sucios “supermercados de la droga”

si me haces caso me vuelvo invisible, déjame demente, escribiendo mil veces en las paredes la tabla de multiplicar absurda, esa que no existe, déjame construirme un presente sin futuro, déjame valer para nada, déjame penetrarte con la lúbrica turbulencia, déjame perder el tiempo con las palabras que jamás te diré…

sábado, 5 de febrero de 2011

siempre cerca

C.P. me enseñó el doble fondo de tu maravillosa maleta.

tarde de viernes. terminé otro libro de Roberto Bolaño. los sinsabores del verdadero policía. tal vez sea el último y me puse a llorar. me siento incapaz de mirar al atardecer, de saldar cuentas con el negro agujero donde se condensa la poesía salvaje que me hiere en este viaje sin fin. hace ya unos cuantos años de sus libros. esta tarde me siento incapaz de no hacer otra cosa que mirar esos ojos tras esas lentes tristes de la contraportada y releer mis anotaciones en sus páginas, mis mínimas disposiciones testamentarias a lápiz, mis formas de vivir y también de morir. las directrices para la belleza. allí busco a esa puta llamada Lupe que me “chupa el corazón”, a esos poetas desesperados (ellos se manejan en la oscuridad) que se cuelan en el metro, los mismos que hacen el amor, todavía más desesperados, al otro lado de las persianas sin entornar… amo la literatura de Bolaño sobre todas las cosas, lo digo alto y claro, me pongo enfático, o tal vez no, me pongo ínfimo, me pongo cabrón, me pongo afónico y deslumbrado por la electricidad que circunnavega entre los dedos de mi pies, me pongo la heroína caliente que arrastra la lírica de sus palabras, y un dragón “abrevándose” agua limpia a la vuelta de la esquina, dispuesto a ser cabalgado hasta otro desierto inconmensurable …