lunes, 28 de abril de 2008

LUNES

" El amor no existe,
es una ficción del yo
que solitario camina por los basurales
de la conciencia..."

estos versos que una vez escribí, ilógicamente me sirven para seguir buscando a la mujer que "sepa volar"...

domingo, 27 de abril de 2008

RENÉ MAGRITTE


Cuando observo este cuadro LA INCERTIDUMBRE se apodera de mí. Sería capaz de atravesar el más allá para preguntar a Magritte quién demonios vive en esa casa...NECESITO SABERLO!!!!!!




PROPÓSITO DE ENMIENDA (Tres mil años antes de Cristo)


Recorro tus silencios
mientras se desmorona el Dow Jones
en otra jornada negra
de los mercados financieros.
El frigorífico sigue estropeado
desde el martes.
Y ya no habrá espacio en él
para la verde desolación de las acelgas.

Yo comencé a recorrer tu piel en el año tres mil
antes de Cristo.
Ya por entonces, la crucifixión a tu vientre (era) casi un ejercicio
cotidiano de bricolaje.

Mi frigorífico lleva tres noches soñando lo mismo:
Tu y yo haciendo el amor en el interior de un fiordo.

Tengo que dejar de ver “reality shows”
y prestar mas atención a lo que me rodea.
Interpretar los presagios. Desentrañar
la cotidianeidad.
Por ejemplo, ayer descubrí
una arcadia de sombras felices
debajo de mi sofá…


jueves, 24 de abril de 2008

ROLLING STONES

Me imagino atravesando un desierto que no tenga fin en un cadillac blanco, y de fondo la música de los Stones. Con eso me basta.
("Don´t stop", pocas canciones me ponen de tan buen humor...)

Apología "barata" de Henry Miller




Hace unos cuantos meses, estaba en casa aburrido. Había terminado un libro y no tenía nada que leer. Me puse a rebuscar por las estanterías abarrotadas, buscaba un libro que me sacase del tedio de aquella tarde de invierno. Después de descartar unos cuantos, cayó en mis manos un libro blanco, editado con una austeridad casi monástica pero atractivo a los sentidos, a primera vista ese maldito libro tenía algo que ahora no puedo explicar. “Trópico de Cáncer” de Henry Miller, rezaba el título tembloroso de la portada. Ojeé un par de hojas, no muy seguro de mi decisión, y mientras leía pensaba en que línea cerraría el libro y me olvidaría de él para siempre. Hasta que llegué a una párrafo que decía, y cito textualmente “Entonces ¿esto? Esto no es un libro. Es un libelo, una calumnia, una difamación. No es un libro, en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado, un escupitajo en la cara del Arte, una patada en el culo a Dios, al hombre, al destino, al tiempo, al amor, a la belleza,..a lo que os parezca. Voy a cantar para vosotros, desentonando un poco tal vez, pero voy a cantar (…)".
Como comprenderéis ya fue imposible dar marcha atrás, y aquella tarde comencé a devorar aquel libro. Después vendrían abismos, noches mágicas y ebrias de un París insurrecto, bailes en el cráter de un volcán, celos y ternura, piojos, putas desmaquilladas y vagabundos que beben acetileno, historias de amor, sífilis y desórdenes afectivos, hambre y bohemia diseminadas por los Campos Elíseos, y sobre todo una incomparable vampiresa llamada “Arte”, acechando en cualquier esquina, esperando sin la única prisa del amanecer a que mi yugular se volviese loca de belleza…

lunes, 21 de abril de 2008

SOBRAN LOS COMENTARIOS (Anatomía de los prescindibles)



"Para M, la chica que esta noche necesita de un sueño feliz. Al final de la tristeza se llega al cielo azul"


Hoy he visto un documental de niños mendigos
que viven y mueren en Moscú.
Sobran los comentarios
y las palabras,
sobran los jerarcas del Kremlin,
sobra la sociedad capitalista
y los escaparates de Gucci
en el umbral de la plaza roja,
sobran los cuervos
que anidan en la sonrisa de un niño,
sobra la luna confidente de los lobos,
sobran los tanques y los planes quinquenales,
y el Gulag dormido de Siberia,
sobran los héroes de la revolución,
sobra la muerte, la desesperación,
sobra el vodka clandestino
que amortigua el alarido de Sergei,
sobra el invierno, y el pegamento inhalado,
sobran los números,
Natascha jamás cumplirá los dieciséis…

domingo, 20 de abril de 2008

Mi cáscara de nuez




Estoy leyendo un cuento de Cortázar. Y siempre que leo a Cortázar me voy empequeñeciendo a cada renglón, a cada metáfora que habita triste en los márgenes de la página. Pasan treinta minutos y soy del tamaño de una cáscara de nuez, ínfimo, desguarnecido, vulnerable ante tanto talento ajeno. Y además de miniaturizarme, me entran ganas de marcharme a desandar los senderos hermosos de su prosa, a desenterrar un tesoro en el metro de París, o a secuestrar un “cronopio” y rascar su barriga con forma de violonchelo…
Me estoy marchando. Perdonad mis malos modales, mi pésima educación, tan tranquilo lo digo, ahí os dejo rodeados de bruma de cartón piedra. Os abandono. Apagad las luces cuando salgáis, que nunca se sabe quién puede entrar sin mi permiso, y construir un palacio con los libros de Julio Cortázar en el epicentro poético de mi habitación…

jueves, 17 de abril de 2008

LETRAS QUE ARDEN

Hacer el amor es otra forma de literatura. Un libro que se abre, y el interregno esplendoroso de tu vientre tomado por caricias, ciclones desubicados, besos, metales preciosos (…), y al fondo de ese callejón sin salida aguarda fiera la primavera.

(Los prolegómenos presagian la metralla dulce de la onda expansiva. Verdugo y víctima comulgan desnudos en el jardín de las delicias…)

Una vez que los amantes abren la caja de Pandora, la literatura se hace carne, degüello en estancias perfumadas, sombrío aleteo de pájaros imposibles entre tu pelo. La máquina de luz está engrasada. Todo a punto para repartir nuestra ansía de infinitud por las regiones inhóspitas de la nada…



" Para Nicoletta, por traducir mis palabras a un idioma tan hermoso..."


Fare l'amore è un'altra forma di letteratura. Un libro che si apre, e l'interregno splendido del tuo ventre preso da carezze, cicloni disorientati, baci, metalli preziosi (...), e in fondo a questo conflitto di difficile soluzione attende fiera la primavera.

(I prolegomena presagivano il frammento dolce dell'onda dilatata. Carnefice e vittima sono insieme nudi nel giardino delle delizie...)

Una volta che gli amanti aprono il vaso di Pandora, la letteratura si fa carne, punta di una freccia in stanze profumate, malinconico movimento di ali di passeri impossibili tra i tuoi capelli. La nostra torcia è unta di grasso. Tutto è pronto per distribuire la nostra ansia di infinito nelle regioni inospitali del niente...


martes, 15 de abril de 2008

EN PARO CREATIVO

Llevo semanas sin escribir un verso decente.
La musa sueña para sí.
Muda y solitaria bebe whisky
al otro lado de la barra del bar,
y ni siquiera se toma la molestia de mirarme.
Se la ha comido la lengua
el gato,
sin más,
sin una explicación,
¡Con la de hambre metafísico
que hemos pasado los dos!
! Y el frío
que hace en la habitación de un poeta!
Si no habla
o hace un gesto,
pronto
arribaremos
a las costas desoladas
del país “ de no tengo nada que decir”…
Y allí, creedme,
la niebla se apodera de todo…

lunes, 14 de abril de 2008

Declaración de intenciones

HOY NO TENGO NADA QUE DECIR. Necesito del silencio para empezar a comprender...

domingo, 13 de abril de 2008

Un aliado (con bigotes) sueña a mi lado

No hay nada como leer tumbado en la cama y escuchar la respiración dormida de mi gato. Los ensueños mojados salen de su hocico y dibujan espirales de misterio. Un libro mediocre se transforma con su compañía en una obra maestra, el bálsamo perfecto para la roja incertidumbre que mana del costado de un domingo

APUNTES marginales



¿Hay algo más absurdo que el salario de un censor?
Si, el de un obispo castrense…
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Siempre pierdo los zapatos en mis sueños. En medio de una metrópoli o en el desierto de Gobi, o caminando bajo la lluvia en una carretera secundaria de Oslo, me percato que voy descalzo. Al principio me asusto, pero luego en un santiamén recupero la calma. Abro un agujero dentro de mi sueño (ahora técnicamente es el hijo recién nacido de mi primer sueño): y me pongo a dibujar los pies hermosos de Ava Gardner en una playa que no existe…
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Soy un terrorista poético. Voy a besar a la primera desconocida con la que me cruce por la calle. Quiero un beso infinitesimalmente eterno. Y que aparezcan estrellas descolgándose de mis párpados, ahí quietas en mi infinita oscuridad…
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Soy un poeta de versos inconstantes. Mañana os mostraré la primera sílaba de mi obra.

sábado, 12 de abril de 2008

La felicidad ¿Es un nombre de mujer?


Anoche no nos pusimos de acuerdo. La música del bar le negaba un sitio en nuestra mesa a Tom Waits. Una blasfemia como otra cualquiera en un día lluvioso de nuestra ciudad.
Teorizábamos sobre la felicidad. Las posturas se encontraban, colisionaban, para después de unos minutos, hacer causa común y mecerse entre el humo transparente de la confusión. La insatisfacción innata del hombre contra el goce de vivir pleno, el deseo versus el vacío de una sonrisa, felicidad para siempre o con contrato fijo-discontinuo…
Nos movíamos en nuestras sillas, gesticulando impacientes, vehementes, cada uno BEBIÉNDOSE su VERDAD. ¿A quién coño le importa si nuestro mundo es real, tangible o intangible?¿O sí tal vez hay una respuesta-comodín (declamada por un Carlos Sobera intemporal) para todas las grandes preguntas? ¿De verdad pensabais que en estas cuatro líneas íbamos a resolver el enigma de la felicidad?
La única conclusión que pude sacar es que gracias a esa conversación fui feliz durante esos cuarenta y cinco minutos, mientras los seguidores del Getafe peregrinaban por los parajes del infortunio…

miércoles, 9 de abril de 2008

INCONCLUSO


Hoy me he despertado
con un miedo pavoroso
a la tempestad
que duerme en la cuchara vacía.
Nos-tal-gia,
Nos-tal-gia,
Nos-tal-gia,
grita la hija del farero
que sólo existe en mis sueños.
En sus ojos verdes
se aparean
cientos de leones marinos.
La conocí en una playa llena
de piratas ahogados.
Sus ojos verdes,
eclosión y naufragio(…)
Me siento en bata y zapatillas
a esperar la última ola
de este mar
que ha invadido la cocina…

martes, 8 de abril de 2008

Reencuentro

Hoy he quedado con un amigo de la facultad después de unos cuantos años sin vernos. La tarde jugaba con ventaja: lluvia, reencuentro, cervezas, un ¿Y cómo te va la vida?, seguido de un ¿Recuerdas los ojos tristes de Rebeca en la clase de derecho constitucional?”...
Años vertiginosos donde nos bebíamos nuestra hermosa inconsistencia. Las noches no tenían fin, nuestros sueños probablemente tampoco.
La tarde cansada de hacer trampas, se abrió las venas para nosotros. Hemos ido sacando recuerdos de esta mágica carnicería.Yo te llamo sin falta, ¡Qué no qué no! La próxima vez me toca a mí. Dentro de diez años en este mismo bar habrá más lluvia en los cristales, nuevas cicatrices y nuevos silencios por escrutar. De momento, la siguiente ronda la pago yo…

lunes, 7 de abril de 2008

domingo, 6 de abril de 2008

El taxista

Hace unos días estuve en Lanzarote. De camino para coger nuestro avión que nos llevaba de regreso a la península, tomamos un taxi a la puerta del hotel. Amanecía y las nubes que atravesaban el cielo no presagiaban nada bueno. Apenas sin dormir, tenía unas décimas de fiebre y todo un día por delante de viaje. Las nubes estaban en lo cierto. El desastre era cuestión de tiempo.
Un taxista de unos cincuenta años cogió nuestras maletas con disciplina marcial y nos pusimos en camino. Una canción desencadenó la conversación con el taxista. Era un tipo callado y la vez locuaz dentro de su lentitud verbal. Un tipo que si hubiese sido pistolero en el lejano oeste no hubiese llegado a cumplir los veinte. Todas sus palabras estaban calculadas. Sabía algo que los demás desconocíamos. Era un amante de la música de los ochenta y noventa, y en particular de Annie Lennox. Era el taxista más triste del mundo, pero quizás el más interesante. Aferrado a su volante negro atravesábamos el amanecer entre la lava muerta que asfixiaba la isla.
Llegábamos al aeropuerto y yo estaba seguro que el no iba a compartir el secreto conmigo, al menos en esa mañana. El tiempo se agotaba. Una última curva y asomaba la Terminal 1. Son doce con veinticinco euros. Aquí tiene el cambio caballero. Que tengan buen viaje. Sin más. Estuve cerca del secreto. Pasó muy cerca su sabiduría. El hermético secreto en su voz diminuta.
Hubiese necesitado una sola noche de cervezas con el poeta silencioso de la carretera. Me hubiese contado todo lo que sabía: punto por punto, lágrima por lágrima, sueño por sueño. Yo, por supuesto, delante de vosotros y de la policía lo negaría todo…